|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Признание
ПризнаниеАвтор: dim-dom Синие от инея вороны,Крыльями скрипя, поднялись в небо, Солнце растопило Ваши стоны, Ветер разогнал порока запах. Больше бы жестокости и секса, Если Вы доверитесь мне слепо, Я готов душой для Вас раздеться И всю жизнь носить в мохнатых лапах. Теги: ![]() -3
Комментарии
#0 15:44 28-01-2008прo зaeк
а чота в этом есть. и даже рифма, как ни странно. довай ишшо. готичненько Синие от "Клинского" dim-domы, Перьями скрипя в мохнатых лапах, Пишут для втыкателей Литпрома В столбик так, что даже Пушкин сдулся Морщат нос втыкатели однако: Что за странный неприятный запах? Знаю, где закопана собака - То один dim-dom душой разулся "Синие от инея вороны"..вот это ништяк было! Парамон, даже лучше оригинала, б/п Еше свежачок
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... Эпоха стойкой чёрствости сердец
сменилась заключительной эпохой. Великий всепрощающий Пиздец стоит у ленты финиша. И похуй. Слова, переходящие на «SOS», тревоги птиц, растущие в сирены, и сердце — просто пламенный насос для перекачки горестей Вселенной, обычной нефти — топлива кишок для радости и здравия утробы.... |

