Зимы не будет

Автор: Мёртвый_Ёжик То что зимы не будет, стало понятно ещё летом. Херовым, дождливым, пахнувшим подмышками в тропическом климате транспорта, летом. Тогда ты погиб, не оставив мне ничего, кроме бесконечных диалогов в голове и совсем негрустного сна. Там ты сидишь на берегу, на рыжем песке, покрытом сосновыми иголками. Там теплое лето и совсем-совсем не грустно. Я надеюсь,что это действительно так...
А потом началась осень. Раскачивающая фонари ночью, залезающая под одеяло холодными ногами, оставляющая телефоны, по которым никогда не позвонишь. Бесконечная. Пожирающая свой гнилой хвост, осень.
"А я ебу?!!" - хочется захуячить со всей дури по монитору чашкой или кулаком. Но я просто пожимаю плечами. Директор мне платит посредственные деньги за посредственный креатив. Я могу только раздражающе улыбаться. И засунуть своё мнение в задницу.
Вырубаю 85 Гц мерцания и плавно перемещаюсь из одного сна в другой. Как блядская глупая рыбка, плыву в киселе из редких звуков и плохого освещения. Зачем мне слух и зрение. Здесь всё равно ничего нет.
Течение приносит меня в клуб. Где царит закрыто - богемно -пафосная атмосфера. Закрытая и от меня тоже. Поэтому приходиться методично наебениваться коньяком и наблюдать. Всё равно Невский сейчас заливает дождь, а здесь, довольно попёрдывая, пьяный вхуй юноша тянется за кальяном, создавая "атмо-сфэ-ру". Богема, блядь! Здесь тоже ничего нет.
- К тебе или ко мне?
И вот уже едем в хачмобиле, под завывания очередного трансвестита -года-месяца или какого-то-мы-срем-вам-в -уши радио. И имя обнимающего меня, уже стерлось. И остаётся надеяться,что в порыве страсти, он не заставит ебать его в задницу фамильным подсвечником и называть по имени.
Но Вова-Петя-Саша довольно милый. И просит показать то, что скрывает днём город. И мы ныряем в новый,совсем не по- зимнему теплый сон. В нем почти нет людей. Мы вдвоём ходим по дворам и собираем свет фонарей. И мне до охуения становится жалко делить с ним эту ночную хрупкость стекол и капли света на мокрой брусчатке. И моя жадность толкает нас в подъезд, выше, в постель, друг в друга.
- Ты такая хорошая.
"Схуя бы?!!" - но я просто молчу
Утро. Новый сон о бесконечной осени. Я чертовски, просто охуенно проспала. "Ноги-ноги-ноги" . Берджес? Заводной апельсин? Похуй. Я, как будто меня пережевали, но что-то пошло не так. Меня срыгнули и вместо глаз воткнули две шершавые жопы. Накрашенные, они выглядят ещё более неестественно. Но мне всё равно. Я вливаюсь в серую толпу таких же кем-то непереваренных, мудоблядских рыб. А осень всё не кончается. Как -будто зациклился дантев ад.
И к вечеру я уже почти люблю этого безимянного. Потому что самое важное - это перестать думать о тебе. И эта блядская мысль так наполнена жизнью. И немного громче звуки и может чуть-чуть ярче цвета.
- Я кажется влюбился в одну девушку. Мы не скоро увидимся. Ты хорошая.
Снова плыву туда, где-ничего-нет. И это значит,что и не надо. Я знаю только,что нет времени и пространства. Что ничего не происходит. Это просто игра тени и света на моих крепко закрытых глазах. А осень, наверняка, когда-нибудь кончится.
Меееечты сбыыываааются. И не сбываются, блядь.