|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Х (cenzored):: - Тартар
ТартарАвтор: Аристофан Бурдин
[ принято к публикации 22:32 15-02-2008 | LoveWriter | Просмотров: 842]Тартар ниже Аида – ровно на столько, на сколько Аид глубже подножия Олимпа и на сколько чертоги олимпийских небожителей выше обители простых смертных. Гесиод утверждал, что брошенная с вершины Олимпа медная наковальня летит до земли девять дней и ночей. Допустим, что скорость её падения равна скорости звука в воздухе при температуре 0^0C, т.е. 332 м/сек, или 1195,2 км/час. Значит, за сутки ужасная наковальня со свистом, воистину ужасающим, пролетает 286864,8 км. Умножив эту цифру на девять, получим расстояние, отделяющее «древнегреческую» бездну от поверхности земли, а именно: 2581783,2 км. (…) А «Русский Тартар, или Тартарары» (? – так у автора) ещё ниже, на порядок, и та «донная нечисть» в лице коммунистов, либералов и демократов, которым уготована судьба страждущих на дне мироздания, «копошится и ползает» на глубине двадцати пяти миллионов восьмисот семнадцати тысяч восьмисот тридцати двух километров от поверхности ноосферы. Теги:  3 
Комментарии
Еше свежачок Пичялька
Нет девы, более печальной, С покрытым тиною причалом, Где под сукном отрады встреч, В тщете мораль свою сберечь ( Мечты отчаянно кричали! ) Вздыхать украдкой: "Как кончали!" А Он – челнок, по воле волн, Тестикул семенами полн, Сжимал в груди страданий бреши.... Герой на героине, героиня на героине...да, да, типа как в песне Сплин, только на озоне. Сам не очень-то понимаю как это, но по вене пускаю каждый день. Врач в кабинете по ширке веселая такая, ей в каком-нибудь картеле самое место. Но баян ставит от бога, лёгкая рука.... Редактор был легендарный. Про него говорили: «Чует слабый текст за километр, как бык коровью течку». Сам он любил уточнять: — Я, — говорит, — пастух смыслов. Стадо букв мне доверили. Ферма у него была онлайн, но по всем признакам — самый натуральный скотный двор....
Стереть себя в другой —
одно из двух: любовь или обман. Любви коварный план, не говорите вслух, готов… Один как прах, среди чужих, людей и городов. Не призрак и не суть, всё по’ ветру, и пусть, а ветер… блеск. Коль можешь не грусти, пожалуйста прости… иль жизни треск.... |
