Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Nevermore![]() NevermoreАвтор: Андрей "АК86" Киселефф Nevermore – никогда больше.Словарь английского языка. Ещё свежи в памяти моей эти горестные воспоминания. Уж много лет минуло с той поры. Неимоверное количество событий, людей, мыслей, впечатлений отчаянным хороводом пронеслось мимо. Многое постепенно улеглось и забылось, но эта боль всё ещё терзает и терзает мою измученную душу. Случилось это давно. Так давно, что казалось и вовсе не происходило. Стояла тихая новогодняя ночь. Уже отхлопали петарды. Президент в телевизоре поздравил «дарагих рассеян» с новым, тысяча девятьсот каким-то годом. Отгрохотали куранты, отыграл гимн. Старые звёзды эстрады (хотя в те времена ещё не слишком старые) натряслись своими телесами на волнах телеэфира голубого огонька. И вся страна потихоньку угомонилась, утихла и забылась похмельным сном в разнообразных, порой нелепых, позах. А я стоял у окна, слегка освещённый мерцанием ёлочной гирлянды и раскачивающимся на улице, одиноким фонарём. Тихо падал снег… Он появился из-за угла соседнего дома. Всё тот же потёртый красный кафтан до пят, тот же ледяной посох, та же длинная борода, тот же мешок на плече (с криво пришитой зелёными нитками заплатой). Как я его ждал! Мы не виделись целый год. Интересно, что в этот раз он приготовил для меня? Но что это? Куда же он? Он прошел мимо моего дома. Может, он просто слишком старенький. Может, он просто забыл? Я громко закричал и замахал руками. Но он сделал вид, что меня не слышит. Только, перед тем, как окончательно растаять в ночной тьме, остановился на секунду и, не оборачиваясь, виновато пожал плечами. Я был поражен. Катившиеся ручьём слёзы, обжигали мне щёки, всё тело моё сотрясалось от каких-то внутренних спазмов. Я плакал. Я не знал, что мне делать. Броситься за ним вдогонку самому? Разбудить родителей? Или лучше позвонить в милицию? «Алё! (всхлипывания) Алё! Милиция! Помогите! (всхлипывания) Дедушка мороз! Он ушел! Он! (всхлипывания) Он никогда больше! (всхлипывания) НЕПРИДЁТ! (плачь во весь голос)…» Короткие гудки… Он никогда больше не придёт… Nevermore… Всё течёт, всё меняется, всё уходит. И подобно всем остальным вещам в этом мире, заканчиваются и сказки, оберегавшие нас своим волшебством от многих невзгод с самого рождения. Но они не умирают. Они живут. Живут в стране вечного детства. Все там когда-то останавливаются, проезжая по этой жизни на поезде времени. К сожалению, остановка эта, длится совершенно не долго. Поезд, не успев замереть у полустанка, уже вновь начинает набирать обороты. И ты, очарованный, увлёкшийся нюханием цветов на станционной клумбе, в крайний момент успеваешь опомниться и заскочить на подножку последнего вагона... Стремительно проносятся за окном пейзажи этой страны. Тёмный лес с Михаилом Потапычем, серым волком, и хитрой лисой. Землянка у самого синего моря, и старуха здесь же, с разбитым корытом. А там, высоко в горах, ледяной замок снежной королевы… Не замечаешь даже, как всё это постепенно уходит. Но кое-что остаётся. Это ничто иное, как кусочек той волшебной страны, украденный и спрятанный тобой от таможенного контроля глубоко-глубоко в сердце. Частица добра и сказки. Частица детства, которая, украдкой будет согревать твою душу всю оставшуюся жизнь… апрель 2006 Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
Хуйня? Это засирание мозга, извините за резкость. или мудовые рыдания... "Хуйня?".. А что -разве нет? Розка ууууууууыыыыыыыыыыыыыыыыыы бугога хател канкретна,бля высказаца.. но Роска уже фсио сказала.. гыыыыыы Роска злая ведьма... бедный бедный мальчег. А веть тем дедом Морозом был я. Поломал рэбенку жысть, старый ирод, гыгы. чёта блять вспомнил мешог с зопладкой зилёненькай нах.. снигурко, сцукко, криво прихуйачила, было дело.. всио бухло дорогой к ипеням ростерял *грустит* Розка! Так, но мягше..Nevermore это уже литературный штамп. Ассоциацья, бля! Там же "Боченок.." Там же "Ворон.." Европейская Готика, ниспиздеть...Не нужно трогать анналы( не путать с анальным сексом) - и все будет нехуево...угу нене. я уже добрая. графомания и графомания. пусть её. Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
*ну, вроде отпустило*