|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Про руки
Про рукиАвтор: Кидори
[ принято к публикации 00:03 03-03-2008 | LoveWriter | Просмотров: 1239]по сути нам не нужных без ума быть может яд! в коварных мыслях затаённых быть может счастье чьё то в небесах Прекрасны линии, изящество, манеры не тронутые временем трудом нам не дают надёжной веры что не покрыты кровью и стыдом Невежествены мы в своих пороках определять по внешним сторонам пройдя этап ошибок глупых и уроков не можем избежать мы новых драм Уродливы обижены судьбою-Богом! гонимы презераемы людьми но в мире выше мер суровом намного больше держат доброты Прекрасное с опасным совместимо перед опасностью как у стены застыв мы ищем выходы не удержимо но и в прекрасном кроются шипы Творят ли зло, творят добро ли наши руки в порыве звёзд достав или до дна не им все достаются муки по сути нам не нужных без ума. Мун.А.В Теги:  -2 
Комментарии
#0 00:58 03-03-2008148han
ты кто?ты откуда взялсо?нахуя? Афтар!Ты бы сваими руками лучше бы драчил палавой хуй а не клаву. ебурга.. ПиздетцЪ ёбань... мун бля? Сектантоф ф топку ! Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
