Поэтический цейтнот

Автор: ося фиглярский Поэтический цейтнот

Тут недавно мелкому стих задали в школе. В четвертом классе у меня сынулька-то учиццо. С какого бодуна родители должны за детей стихи сочинять, объяснено не было, конечно, то ли какая-то система ёбаного Станиславского, то ли еще какая-то заморочка, выяснять я не стал. Хуле, дети есть дети. Да и жена доебалась, давай, говорит, ты поэт неибаццо, сочиняй, и все. Загрузили Осю Фиглярского супружница с короедом, короче.
Я гаварю, про чо стих-то. Ну, мелкий в ответ, типа шесть строчек про радной невъебенный край или хуй с ним там про город. Ебануццо. Никогда по заказу не сачинял. Почти… Как-то просил меня мой друган, главный по «Единой России» в районе, стих предвыборный накропать, так я ему такого насочинял нах, что он сразу от меня отъебся, и при расставании со слезами просил, чтобы я свое творение жириновцам не показывал. Пиздец, говорит, тогда будет выборам, и ему конкретно. Сказал, штоб я флаги там повесил на моем неебаццо каком салоне аккультных услуг, и все, говорит, с тебя, опасные, говорит, вы поэты люди. Ну, флаги я ясен хуй повесил. Один Единой России, второй просто росейский. Висели до выборов на стене, хули. Правда, народ стал думать, новый сельсовет открыли. Разных уибанов по ошибке много приходило. Потом национальный флаг спиздили. Единой России не тронули, бояца штоли хуйевознает.
Так что нелегкая хуйня это по заказу креосы пиздячить. Или легкая, тока судьба креатива может оказаццо висьма загадочной и непредсказуемой.
А пришел я домой в ахуе после рабочего дня где-то полдесятого ночи. И к утру штоб стих был, жена говорит. И так не очень добро на меня посматривает. Ревнует она меня к литпромовским телкам… Скоро ебть будет к столбам ревнавать. Хотя хуле и старый я и седой уже нах. Ну да ладно… Любовь ёбанарот…
У меня даже стих про жену есть:

Не графья мы, чай, Агафья,
не бароны, чай,
не бандиты и не мафья,
наливай-ка чай…

Ну да хуй с ним, короче, думаю, это мы мигом про город сачиним. Ушел я в котельную, там у меня своего рода кабинет такой паэтический. На табурете пишу. Взял ручку, листок бумаги, и понеслась пизда по кочкарям паэтическим.
Сначала хотел просто «Град болотный» этим школярам слить. Град болотный, холод тины… У меня его Француский самагонщик в свое время в Графоманский высер определил. Не видел он мой город… Сразу бы в рекомендовано захуярил от страха перед действительностью. Вникся бы сразу, от одного вида города. Ну да ладно… Кароче, как-то не вязалось со школой это стихотворение. Хотя про радной город там правда все, хули говорить… Все как надо.
У нас город вапще на болоте стоит. Система осушения старинная работала исправно аж до 1981 года, ее где-то в 17 веке еще ладили… Потом захотелось каммунистам какой-то гараж в одном месте поставить, им говорят, что вы делаете, это же водоохранная зона, все нахуй ко дну пойдем… Ну большевики говорят, что партия Ленина сама знает, как гаражи ставить, и идите мол нахуй ходоки ебучие. Ну те и ушли. Гараж коммуняки не поставили, зато трубы дубовые какие-то выташшили с котлована, затем партия Ленина ушла по меткому выражению Шы (а может Гриши Залупы, не помню) в далекий нахуй, а город стал тонуть. Воде ей хули что Ленин что Ельцин, все по хуй. Ну да ладно…
Кароче, «Град болотный» не подошел. Хуйня, думаю, выпил еще кофе, а спать охота пиздецкак, и ебнул первую строку: Город вытерт, но не стерт. Понравилось.
Дальше пиздец, за пять минут нахуярил:

Город вытер, но не стерт,
сразу видно – третий сорт.
По избитым тротуарам
бродит стадо пьяных морд.
Я за них ужасно горд.
Ну не ёбана ли рот?

Вот и все. Стоп… Матерщина… На поэтическом вечере без базара я это, конечно, прочитал бы, толпа восторженных десятилетних поклонниц, мгм… Море цветов, овации мля… Нет, думаю, в педофилии могут обвинить, счас это нетрудно… Да и непедагогично как-то. Хотя жизненно и про город все заебись… Стадо пьяных морд, среди них моя… В пятом ряду третий слева…
Хуйня, думаю, Ося, вышла, давай дальше.
Полчаса сидел, думал. Пришел с улицы кот, наблядовался нахуй так, что вся лапа передняя правая разорвана, инвалид бля сексуального фронта… Тут же я и выдал:

Город вытер, но не стерт,
сразу видно – третий сорт.
По избитым тротуарам
бродит мой любимый кот.
Я за город страшно горд,
он похож на огород.

Жизненна бля! И гордость за родной город присуцтвует, и реализм имееццо. На огород похож город гы. Особенно на мой. Справа цветы, а слева крапива. У меня ёпта крапива сортовая, это вам не хуй. И весь огород две сотки нах. Жена каждый год говорит, давай картошку посадим, я ее соотвецвенно нахуй посылаю, в итоге – цветы и крапива… Расейский такой кароче огород у меня.
Понравилось мне мое творение, и я умиратворенно ушел спать полвторого ночи.
Не успел заснуть, как жена будит. Орет: Ты чо ирод наделал? Время полседьмого, ребенку через час в школу, а ты ему чо написал??? Какой блять, орет, огород, сцукин сын, ты чо издеваешься штоли? Я говорю, ты че орешш, дура, это же бля неибаццо шедевр какой, ребенку аднахуйственно автоматом пятерку за четверть поставят!!!
Еще стихами ей сказанул:

Хули ты мне, Акулина,
Навела пурги?
Это ж честная картина
Не еби мозги…

Не убедил… Штоб, орет жена, через час исправил. Иначе развод и девичья фамилия… И чтоб третьего сорта не было… Бля ну вапще, элита город, ну не ебтвоюмать, а?
Ну хуле баба есть женщина… Пошел править. Третий сорт быстро заменил. Через полчаса…

Город вытер, но не стерт,
Хоть не высший вроде сорт.
По избитым тротуарам
бродит мой любимый кот.
Я за город страшно горд…

Дальше наступил пиздецкий цейтнот. Шестая строчка не получалась. А тут еще мелкий встал и тоже давай канючить. Типа, когда там, пап, гатово будет и все такое… Ну, не получаеццо шестая строчка!!! Огород не убираеццо, а если убираеццо, то вместо огорода возвращаеццо «вот же ёбанатоврот». Как ни верти, от реализма никуда не деццо и не спрятаццо. Так… Осталось пять минут. Тут меня осенило. А к тротуарам-то рифмы нету! А ну-ка давай, Ося, жарь! Кароче, в лихорадочном темпе хуячу слова «стар он» к «тротуарам», получаеццо:

Город вытер, но не стерт,
Хоть не высший вроде сорт.
По избитым тротуарам
бродит мой любимый кот.
Несмотря на то, что стар он,
я за город страшно горд.

Правда очень подмывало после слов «несмотря на то, что стар он» добавить: «и похож на огород». Но сдержался. Переписал. Вручил торжественно сыну. Под не очень довольные взгляды жены съебался на работу. Трояк, говорит супруга, Алька принесет за твою песню, если не пару. По ее разумению про свой город надо писать так, что типа люблю целую пыльный тротуар, оревуар, оревуар, и так далее. Но мы воспитаны на духе критическово реализма, и не можем против правды пойти. Не посрамим Литпром, нахуй!
А за стих пять поставили. Разбираюццо там в школе-то. В поэзии имееццо в виду.