Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Вращаются диски:: - День, похожий на джаз.

День, похожий на джаз.

Автор: Шалопай Шарапов
   [ принято к публикации 16:15  26-04-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 272]
Музыка моего сегодняшнего дня – это джаз.
Этому дню очень не помешал бы саундтрек, но плеер я оставил дома. Поэтому я прокручиваю джазовые мелодии в голове. Вообще-то я не слушаю джаз, просто сейчас вдруг вспомнилось, что есть такая музыка. Поэтому мне вспоминаются только обрывки мелодий и отдельные строчки из песен. Да чего уж там, я отчетливо помню только одну джазовую строчку.

Let my people go!

Но этого пока вполне достаточно, потому что я запомнил еще довольно длинный проигрыш из этой же песни, и сейчас он звучит внутри меня.
А я иду по улицам, любуясь мокрым асфальтом. Знаете, он бывает по-разному мокрый. То есть он по разному выглядит. Это сильно зависит от погоды. Сегодня небо белого цвета, туман. И асфальт равномерно блестяще мокрый, и видно, что он не высохнет. По крайней мере сегодня. Кое-где лужи.
Место действия – Лондон. Время года – весна. Верхушки Биг Бена не видно, на него село облако. Воздух настолько влажный, что можно видеть, как прямо в воздухе материализуются невесомые капли и как будто никуда не летят. Они так и застывали бы в воздухе, прилипая друг к другу и обретая вес, достаточный, чтобы упасть вниз, если бы не ветер. Ветер, который создают автомобили, пешеходы, птицы. От этого ветра капли пляшут в воздухе, и разлетаются во все стороны. Некоторые летят прямо в небо. Дождь вверх ногами.
Я иду по улицам, и капли разлетаются в разные стороны от того, что я через них иду.

Let my people go!//// трррам пам па рам пам пам па па пабам//// Let my people go…

И даже хорошо, что я забыл плеер дома. Если бы сейчас эта музыка грянула бы из динамиков, или просто откуда-нибудь с небес, для всех сразу – это было бы уже не то. Музыка, которая звучит внутри меня – бесценна. Потому что она принадлежит только мне. И она не продается.
Она не продается, и ее нельзя подарить. Я мог бы спеть ее кому-нибудь, но я не могу петь. Собственно, я и говорить-то могу только на пальцах. Я – немой.
Я выхожу в парк, покрытый мелким красным гравием пополам с песком. Я иду по красной дорожке между деревьев, посаженных в ряд. Не знаю, что это за деревья. Они меня никогда не интересовали, все эти деревья. Только разве что русские березы и японские бонсай, такие, знаете, карликовые. Я их выращиваю. Это очень интересный процесс.
Я смотрю под ноги, и вижу на дорожке дождевых червей. Они повылезали наружу. Три-четыре червя на квадратный метр. Какое-то время я иду, стараясь не наступать на червей, но потом мне надоедает смотреть под ноги, и я поднимаю глаза. Теперь я, наверное, иду прямо по червям.
Я давлю червей и Армстронг играет в моей голове.
Люблю Лондон. И Питер еще люблю, потому что там тоже часто бывает такая погода.
Я вышел из парка и попал в людской поток. Было время обеденного перерыва. Люди едва ли не бежали по улице, обтекая меня.
«Как говно», подумал я – и мысль эта тут же материализовалась. Кто-то ощутимо толкнул меня в плечо сзади, отпихивая с дороги.
- Ну не ползи ты, ёпт. – услышал я русскую речь и меня обогнали два молодых человека.
Молодые люди эти были, судя по всему, клерками. Они пошли дальше, даже не оборачиваясь, и оживленно беседуя между собой.
Ситуация такова, что здесь любой приличный человек сделает что? Развернет, наверное, этого товарища, сделает ему внушение, ну, может, пощечину даст несильную.
Только вряд ли этот парень знает язык жестов. К тому же, если уж быть совсем честным, мне по большому счету нечего ему сказать.
Разве что спеть ему Армстронга. Но я все равно немой. К тому же Луи уже исчез из моих мыслей.
Как-то все поменялось в один момент. Я шел никуда, в такой приятной типа полудреме, и тут вот. Какой-то хам. Мне представилось совсем немного вариантов дальнейшего развития событий, тем более что музыка в моей голове обрела совершенно иную тональность и ритм, нежели джаз.
Музыка моего сегодняшнего дня – теперь это рок-н-ролл. The Statler Brothers, «Flowers On The Wall» - помните, эта тема из «Криминального чтива», которая звучит в тачке Буча перед тем, как он сбивает Марселласа Уоллеса.
Я толкнул парня ногой в задницу, чтобы он обернулся. И вообще, я решил бить его ногами.
Он обернулся, выпучивая глаза и явно собираясь что-то заорать, судя по тому, как медленно и широко открывал он рот, набирая воздуха.
Вертушка получилась даже жестче, чем задумывалась – этому поспособствовал мокрый асфальт. Я поскользнулся и потерял равновесие. Чтобы не упасть самому, мне пришлось приложить его посерьезней – в поиске точки опоры. Попал в ухо, как и целился. Парень стал падать, и я, завершая разворот, поймал его голову голенью левой ноги – той же, что бил. После исполнения этого па я обрел равновесие.
Второй клерк отпрыгнул в сторону сразу после моего первого удара. Первый лежал на земле лицом вниз и не шевелился.
Я оценил обстановку. Люди слегка шарахнулись в стороны, но почти все пошли мимо. Только какая-то девчонка лет двадцати остановилась и смотрела на нас, зажав рот рукой. Я встретился с ней взглядом и подмигнул ей. Она медленно перевела взгляд на человека, лежащего на земле. Я посмотрел на его друга. Он явно не собирался со мной драться.
Парень лежал на земле, как-то странно подогнув под себя руку. Да еще и лицом вниз. Я вдруг понял, что он мертв.
Быстрым шагом я пошел к метро, нырнул вниз и проехал две остановки, успокаивая колотящееся сердце. Меня видела эта девчонка. Но она не закричала. Наверное, все будет хорошо. Во всяком случае, никакие мои действия не сделают ситуацию лучше, чем она есть. Может быть, меня найдут и посадят в тюрьму. Может быть, нет.
Я вышел снова у Биг Бена, глубоко вдохнул сырой – пополам с водой – воздух тумана и не спеша побрел по улице, засунув руки в карманы. В жилах так же не спеша догорал адреналин. Начался дождь, несильный, но частый, и я одел капюшон. Я подумал о том, что сейчас я приду домой и подрежу «бонсай», березовый, который я срезал в России, под Калугой пять лет назад. Он уже почти готов. А потом придет Мари, она будет готовить нам ужин и говорить, говорить, говорить, на английском, французском, русском, а я буду сидеть в плетеном кресле-качалке, курить марихуану, смотреть на нее, слушать её и смеяться.
Армстронг снова зазвучал в моей душе.

Let my people go!//// трррам пам па рам пам пам па па пабам//// Let my people go…

Я иду по улице, разглядывая старые здания и мостовые Лондона. Я люблю этот город-дождь, город-туман. Из-за тумана белое небо здесь как будто сливается с землей.
Музыка моего сегодняшнего дня – это все-таки джаз.


Теги:





1


Комментарии

#0 16:48  26-04-2008Билал    
хорошо...я тоже люблю джаз...особенно Вагифа Мустафазаде...мож слыхали?
#1 17:03  26-04-2008Красная_Литера_А    
я тоже... а Армстронга буртальный ррррык...... зачот и уважуха всяческая...
#2 17:39  26-04-2008Шалопай Шарапов    
В последней строчке "все-таки" - лишнее. Извините.
#3 21:20  26-04-2008Colonel    
хорошо написано
#4 21:54  26-04-2008Спинной мозг    
Музыка последних трех месяцев "Hit the road, Jack"

А от этого "обыденного случайного убийства" что-то как-то не по себе. Хорошо написано, вызвало эмоции

#5 00:05  27-04-2008Диоптрий    
Неожиданные обороты однако..хорошо!
#6 01:47  27-04-2008Жан Аливье    
написано хорошо, но флейтмотив главногогероя скорее "во поле береза стояла, некому березу заломати", ибо гармония джаза или рокен-рола ничего общего с поведением гг не имеют
#7 23:19  27-04-2008Шалопай Шарапов    
Жду, бля, рецензий.
#8 10:51  28-04-2008elkart    
Нина Саймон, Дайана Кролл, Куртис Фюллер...

Имена. Тэйп Файв, тоже крутняк.

#9 06:51  29-04-2008Шалопай Шарапов    
Жан Аливье 01:47 27-04-2008

Да ладно, хуле, каждый на своей волне. Я вот и под Катю Лель могу иногда человека замочить. Муси пуси, мой мармеладный. Как подумаю, что это будет последнее услышанное потенциальной жертвой, так сразу руки чешутся.


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:12  01-12-2016
: [11] [Вращаются диски]
То не вечер, да не вечер,
За деревней степь за край,
А в избушке, возле печки,
Думу думает Чапай.

Нет ни Петьки, ни картошек,
Только думка тяжела -
Подхватила мандавошек
Анка - верная жена.

Самогон тоскливо льётся,
Спит Котовский под столом....
19:56  30-11-2016
: [12] [Вращаются диски]
Я видел грязь на улицах Москвы.
Там тот, кто пьян, наивен и прокурен,
И забывает напрочь о цензуре,
Целует ступнями щербатые мосты.

Я видел смерть на улицах Москвы.
Там голуби, взлетевшие с крушины,
Тела свои кидают в лоно шины,
Похожие на преданных святых....
13:48  29-11-2016
: [12] [Вращаются диски]
Словно лучик в темноте,
Словно сердца частый стук
Появился в пустоте
Нашей песни первый звук.
В отступившей сразу тьме
Он почти не слышен мне,
Никогда и никому
Не владеть им одному

Но едва простой узор
Этих нот подхватит хор,
Как услышим ты и я
Все созвучья бытия....
09:46  14-11-2016
: [17] [Вращаются диски]
Живу я, как хочу.

("Ich mache, was ich will", "Я делаю, что я хочу.")
Мои свободные "злые" переводы с языка Шиллера и Гёте, Маркса и Вайднера(Stephan Weidner), из "Злых
Дядцев"(Bоеhse Onkelz).,Альбом "ВО" "Hier sind die Onkelz"(Дядцы здесь")1995г....
10:51  12-11-2016
: [19] [Вращаются диски]
Давай не будем затевать вражду.
Уймись любимая и не вращай очами,
я был с друзьями, а не пил с бичами.
А кто не пьёт? Ты назови. Я жду!

Мы взяли водки и пошли к "Жиду".
С чего взяла ты, что Абрам не пьющий?
Он хоть еврей, но пьёт и неимущий....