|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - ему
емуАвтор: Редиска
[ принято к публикации 19:46 04-12-2003 | | Просмотров: 1401]Оно так же манило, как и ночь, со своими шорохами, запахами, таинственными звуками и явлениями, с прохладным ветром и тайными страхами... Кровавым вечером, одурманенный болью, потерявший все, к чему стремился и чего хотел, он разбивал свою жизнь на главы и жег по частям все мосты, которые его соединяли с прошлым и будущим, а главное, с настоящим... рука не дрогнула, истома заполнила тело... спать… спать... как же хочется спать... а тем временем жизнь уходила с каждой каплей крови, не оставляя дороги назад. Теги:  1 
Комментарии
#0 23:55 04-12-2003Paranoid
Однажды в Вавилоне пошел густой снег (с) Егор ээээ.. спать.. вот у Фауста рука дрогнула и не выпил он пизирек с "из сонных трав настоянною гущей". И какую он потом насыщеную жызнь прожил. как-то непроперло. ну, закат и закат. паренек мосты жигает, разбивая жизнь на главы. образы затерты, хде визиология его страданий, хде ломанный пальцы и немота? Небо давица красным творогом, Каждый волен жить, как заточено. Пулями на поле оставленным, Залатать собой в небо очередь (С) Ковязин ухухух издецъ смишно блядь Ну и извращэнец тот парен : мосты взриват паленилса Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |
