[ принято к публикации 01:55 05-06-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 370]
от автора: а куда же еще?)
***
Человек стоит угрюмый,
Смотрит в небо будто в воду
Ищет он на небосводе
Ту счастливую звезду,
Что когда в милом детстве
Так запомнилась ужасно,
Что приснилась ночью теплой
В том счастливом детском сне.
Звезд на небе миллионы -
Улыбаются украдкой,
Но среди осколков этих
Не найти своей звезды
Человеку. Страшно верить,
Что крупинку потерявши,
Он умрет от мысли томной,
Что мечты, увы, уж нет.
«- Где мечта? Она уплыла
Вместе с дымом сигареты,
Растворилась в пьяном бреде
В кульминацию утех.
Похоронена в стакане,
Да засыпана бумагой
Между книжек графоманов
В нижнем ящике стола…».
Прах по ветру….
все дела…
***
Написать роман нетрудно,
Но труднее не писать…
-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах. Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок нам видится перспективою - время грезить, и невзирая на то, что плетут нам парки, надежды таить и бесцельно блуждать по парку. Затактно. Не звука печать, но приход мессии – подкорковая динамика амнезии, нас ветер листами по чистому полю гонит – мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....
Не торопись.