Дороги и образы

Автор: X-Child Туман пахнет пылью. Дорога - усталостью.
Ночное шоссе с рассыпающейся разметкой ведет в никуда.
Сбитый машиной лисенок не вызывает жалости. Или разве что к самому себе.
И едешь, едешь, едешь. Уже забыв, куда и зачем. Сжав руль в уставших руках, и пытаясь не уснуть. Магнитофон погромче. Нет, раздражает. Опять потише. Куда? Ночная дорога. Деревья сплошной стеной. Зачем? Уже не помнишь. Но все равно едешь, привычно вдавливая педаль газа. Проехал указатель, не успев посмотреть, что там. Задний ход. Какая-то деревня. Ты знаешь, где ты? Уже нет.
И сама дорога, наверное, не знает. Яркий свет навстречу. И не подумали выключить дальний. Ослепили тебя, и понеслись дальше. Просишь прикурить сигарету, и набираешь скорость. Когда-нибудь эта дорога кончится. По крайней мере для тебя. Для кого-то она еще не началась.
Прикуриваю сигарету себе. Скоро ты спросишь, почему я молчу. Я отвечу, что смотрю на дорогу. Мы давно знаем вопрос и ответ, и все равно придерживаемся какой-то нам самим непонятной традиции, снова и снова ведя этот диалог.
Одна дорога на двоих. И одна полустершаяся полоса посередине, нарисованная тысячу лет назад неизвестно кем. Лениво слежу за проносящимися мимо сонными городишками. Опять туман. И из тумана вдруг люди. Ну откуда тут, в лесу, в три часа ночи люди? Да еще и в тумане. Мистика.
Мы меняемся местами, и уже я напряженно вглядываюсь в дорогу и прошу прикурить. Не потому что не могу сама. Просто это тоже такая традиция.
Да. Традиции. Дорога создает огромное количество традиций. И не важно, кто на этот раз сидит за рулем, а кто рядом. Они всегда есть, и они почти всегда одинаковы. И попутчики, и традиции.
Ночь и дорога забирают две пачки сигарет. А взамен дают ленивое спокойствие. Или равнодушие. Или напряженное состояние, готовое в каждую минуту вылиться в неконтролируемую истерику. Странно. Даже более странно, чем то, что туман пахнет пылью...

***

Когда едешь далеко, в какой-то момент переходишь на автопилот, доводя свою реакцию на окружающий мир и дорогу до автоматизма.
И вот тогда приходят образы. Вертишь, поворачиваешь их в голове, как кубик рубика, и зачастую привычные, с детства знакомые вещи начинаешь воспринимать совсем по другому.

В математике есть понятие – асимптота. Это величина, стремящаяся к абсолюту, и никогда его не достигающая. Асимптотически она стремится к нулю и к бесконечности, но никогда не станет ни тем, ни другим.
Образно?
Орел, случается, залетает так высоко, что спуститься вниз не может. Силы маховых перьев не хватает, что бы преодолеть силу поднимающих его восходящих потоков воздуха. И он кружит там, наверху, кричит от отчаяния, а люди думают – парит, красавец, достиг вершины…
Образно.

***

Образы – они ведь очень округлены.
«Попасть в яблочко» - а почему в яблочко? Оно ведь не такое уж и маленькое. Куда почетнее попасть в вишенку.
Или вот – растил дед репку. Выросла репка большая-пребольшая. Выкопать ее, в общем-то, было гораздо проще, чем тянуть всем миром.
И еще – жил был Иванушка-дурачок. А он просто дурачок, или совсем дурак? Параноик или шизофреник? Или он просто недоразвитый?
А золотая рыбка?
Она размером как что? Она как осетр, или как камбала? Но точно не маленькая. Ее сетью ловили, не сеточкой… Не на мальков же дед ходил.
Вот и получается, что Иван – дурак, а рыбка – рыба.
Да и репу не надо было растить одну – но большую. Их за сезон три урожая поспевает.
Так почему же все?
А потому.
И все тут.
Образы… образы…

***

Дороги бывают разные. И образы. И мысли. И еще вчера думалось совсем иначе, нежели будет завтра.
Все же образно.
Тамбур. Последний вагон. За окном убегающие вдаль рельсы.
Странное лето. Чахлая трава и мрачные деревья. А совсем недавно вокруг была буйная зелень, и насколько хватало взгляда - голубое море, слившееся в горизонте с небом в экстазе понимания цвета. Из лесу вышел человек и пошел по железнодорожному полотну вслед поезду. Через пару мгновений превратился в едва различимую точку. Еще через секунду исчез. Из моего поля зрения. И из моей жизни. Навсегда. Слово-то какое. Навсегда. Притягивающе-отталкивающее. Раздражающе-звонкое. И правдиво-обманчивое. Как все эти слова - никогда, всегда, люблю, ненавижу. Близко, далеко. Близко, и сразу далеко. Проносятся столбы.
Мерный перестук колес раздражает первые пять минут. Потом к нему привыкаешь и перестаешь замечать. В такт покачиваешься и прикуриваешь одну сигарету за другой. За окном столб в форме перевернутой буквы "V". Виктория наоборот. Победа, превращенная в поражение.
Поезд едет, проводники разносят чай, и дорога делится на две части. На ту, которая впереди, и ту, которая уже позади. И та, что позади, с каждым метром сжирает будущую. А что, тоже образ?
Привычно заложило уши, и самолет легко побежал по взлетной полосе, оторвался от земли. Где-то внизу земля, строго поделенная на квадратики и прямоугольники. Пена облаков и небритый сосед, предлагающий коньяк. Долечу ли? Бросаю монетки в море, смотрю на падающую звезду, доливаю последние капли коньяка в бокал - привычно загадываю одно и то же желание. Сбудется ли?
Посмотрим. Время покажет. Вытащит скелеты из шкафов, тряхнет грязным бельем и покажет. Все всегда можно сбросить на время.
Только толку-то?
Почему друзья предают, а собаки мало живут? И одной бутылки водки всегда мало?
Что ж. Время ответит. Когда придет его время.
Только это уже будет совсем другая дорога.

***

Ночная трасса, почти медитативное состояние. Стопа плавно давит на газ, руки покоятся на послушном руле. Не надо никуда сворачивать, не надо слушать ничью болтовню. Просто ехать. И иногда даже можно убедить себя в том, что в «никуда». Под свет фар из темноты выпрыгивает что-то маленькое и темное. Жмешь на тормоз, визжит рифленая резина. Выбегаешь из машины. Под бампером, сжавшись в комок и всем тельцем прижавшись к черной дороге, сидит маленький зайчонок. Неосознанно тянешь к нему руку, что бы погладить, а он со всей прыти, резко вздрогнув, выпрыгивает, и в несколько скачков скрывается за обочиной.
Вот так, просто. И совсем не образно.