Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - ДЕНЬ ПОБЕДЫ.(репост)

ДЕНЬ ПОБЕДЫ.(репост)

Автор: Мышкинъ
   [ принято к публикации 09:50  06-05-2009 | Нимчег | Просмотров: 515]
Грядущие майские праздники танцевали джигу на моих растянутых работой нервах. Душа томилась на сковородке желаний и планов. И вот, наконец, пятница стряхнула меня с будничных плечей на волю. Вырвавшись на простор города, завянувшего уезжающими дачниками, и ни с кем не созвонившись, я ухнул себя в ближайшем питейном месте.
Пил традиционно пиво в холодной и скользкой кружке, пил жадно, делая гигантские глотки, сочетающие вкус жизни и ничего неделанья. Мозг расслабился и пошел на поводу пьяного желудка, вечер набухал похотью и неизвестностью. Неизвестность – это конечно преувеличение, на самом деле я ждал звонка телефона, кому я понадоблюсь сегодня в качестве пьяной и веселой рожи. Бывают такие моменты, когда тебе хочется всего, поэтому конкретика твоего звонка сужает будущее впечатление, гораздо пуще затаенность твоей записной книжки, выскакивающая шариком рулетке на твоем мобильном экране.
Вторая кружка притупила азарт, посему пришлось самому выискивать себе бухающих соплеменников. Восьмое мая, покинутое городской суетой, обернулось городом-призраком. Преступная самонадеянность своей востребованностью заныла унынием и жжением где-то в области души. Чавкающий от вибрирующих сообщений телефон отплевывался обрывками фраз, призывающих на встречу в будущем.
Наконец-то мобильный разговорник разбил оковы одиночества, и я с еще большим энтузиазмом стал пить пиво, теперь окончательно можно расслабиться. Я люблю такие убаюкивающие моменты, ты, вроде, как один, ничего не делаешь, но мозг принадлежит будущему, вакуумная яма сосет тебя предвкушением и ты себе уже не нужен, нужен грядущему, грозящим новым и привлекательным, тебя уже нет, есть ситуация, в который ты занимаешь отведенную фатумом роль.
Момент затягивался петлей на шее очередной кружкой пива, произошла асфиксия мозга алкогольными парами. Будничная и снова предсказуемая муть взъерошила сальные морщины лба, обнажающие стеклянные глаза. Блуждающий взгляд подергивал полутемные своды кабака, останавливаясь на различных частях женских тел. По всему телу пробежало созвучие - уффффффссс, ооох, как же хочется, черт подери.
- Алло, к вам можно сейчас?
- Сколько вас?
- Один.
- Приезжайте.
***
Теплые струйки фыркают душем на меня, чужая ванна, а как привычно… Сопение и чавкающие резиной звуки, отражающаяся попа на зеркальном потолке, приглушенный звук порнухи. Сдерживаемый гортанью воздух густеет в мокроте и вырывается глухим и скупым мужским звуком. Очередная история про дюже поганую жизнь, бутылка красного вина, сигареты и миссионерская поза, переходящая в собачью.
- Пока.
- Пока.
***
Пиво, опять пиво, оставляющее горький желчный привкус. Сигарета, проживающая лишь треть своей жизни и мятая походка. Недобрый взгляд охраны и люди, вроде бы знакомые, но далекие, я всё-таки пришел к ним. Веселье в самом разгаре, режущий звук караоке делает беседу еще более загадочной и непонятной, пьем, переспрашиваем и глупо друг другу улыбаемся, вспоминаем и ничего не созидаем, хорошо было в прошлом, сейчас настоящее, упругое и сутулое, аморфное поглощение быта. Обязательные сто грамм пред выступлением, мой крик, воспроизводящий Токарева, пытается заглушить все, жидкие хлопки. Окружающие хмелеют и растворяются в ночи и я вмести с ними.
***
- Се-е-одня уже де-е-ик- вятое мая, брат налей за праздник - прошу бармена в третьем часу утра, - и… а-а-а… ему налей, - зевая указываю на засыпающего соседа за стойкой. Мычим, проклинаем фашистов и пьем. Организм отбрыкивается горящим желваком в груди, голова кивает в такт заканчивающимся деньгам. Пять утра, на работе, надо денег взять на такси, мутная рябь из отчетливых крапинок воздуха переходит в плотный рисунок стола, лень закрывает глаза.
***
Гудит голова, нет, слава богу, это компьютер, сколько времени, восемь утра, почему я сижу на работе, потому что…, давай без этого, итак плохо. Прохладно и неуютно, глаза набухли веками, лицо расплылось и ощетинилось. Цветы, дети, взрослые, подтянутые звуки мегафонов с праздничной музыкой. Вижу старую женщину, она сверкает медалями и бабушкой, с красным букетом и с планками за ранения. Хочу поздравить, искренне, неуклюже и полупьяно направляюсь к ней, а от меня, как от чумы.
***
Спасибо, вам, люди войны, за всё спасибо, а главное за жизнь, подаренную нам, которой мы пользуемся, как хотим!!!


Теги:





1


Комментарии


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:16  22-04-2018
:
[6] [Графомания]

Я, пресловутые полстакана
Наполню жизнью на полпути
У сумасшедшего старикана
Который мог по воде идти

Который — не надрывая глотку
Водил сквозь волны слепой народ
И потому, не нужна мне лодка
Чтоб жизни море осилить вброд

И я, наученный, пошагаю
Седой и голый, как идиот....
23:53  21-04-2018
: [12] [Графомания]
У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году
Ругаясь запросто по матери
В колонне воинской иду

Близки покрикиванья ротного,
Не в тягость тощий сидорок,
И в радость топот войска потного
И хлёсткий русский матерок.

Легко солдатам быть с ним смелыми
На марше ухватив кураж,
Он под бомбёжкой и обстрелами
Звучит почти как "Отче наш"....
12:31  21-04-2018
: [7] [Графомания]
В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов,
Смотрело на меня второе я,
Как будто бы под дулом автоматов.
Как будто виноват, я безгранично,
Что сны стряхнул покинувши кровать
И негу сладкую нарушил не прилично,
Не дал благоговеянно доспать!...
14:28  20-04-2018
: [15] [Графомания]
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо!
Indignation, indignation!
C'est pas ma faute. Je n'y peux rien.
Да простит меня няня Арина,
Жорж, вы редкостная скотина!
Как вы могли, обрюхатив Екатерину,
Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе....

Если долго кого-то ждёшь
Начинаешь терять рассудок
И к тому же, уж трое суток
По истрёпанным нервам — дождь

Отрывается первоцвет
Как придаток, для жизни лишний
Зимних яблонь и дикой вишни
А кого-то, как прежде — нет

Я кому-то пишу стихи
Вечерами, и хмурым утром,
Только кажется мне, что будто
Не писал ни одной строки

А отверженный первоцвет
Голубями летит под ноги,
От которых белы дороги,
И кого-то, как прежде — нет....