Письмо

Автор: мижгонa Заранее прошу прощения у всех за данный сумбурный высер.
*****

Здравствуй!
Не могу, не хочу выплеснуть тебе в лицо море своих чувств, эмоций. Пишу.

За последние полгода я ни разу не сказала тебе, что люблю. Почему? Наверное, боюсь. Помню, в детстве папа сказал мне: «Не люблю просить, отказ унизителен». Вот и я, как в старом детском анекдоте, из маленького потрепанного воробышка сейчас пытаюсь строить из себя гордого орла.

Мы оба странные люди. Что держит нас вместе? Сотни раз ты пытался уйти от меня, тысячи раз собирал и разбирал чемодан, миллионы раз произносил: «Не хочу, не буду, достало». Пять лет. Почти пять долгих лет мы живем по закону синусоиды. Три дня назад ты бесился, кричал, сидел полночи в машине под окном. Вернулся. Вчера ты обнимал, ласкал меня, покрывал мое тело поцелуями, задыхался, шепча в мои волосы: «Маленькая, моя маленькая. Моя самая лучшая. Моя самая красивая».

Неужели нас держит только секс? В постели мы всегда были едины. С самого первого раза. Ты помнишь тот «брошенный город», забытый всеми посреди Москвы дворик с пустыми, покинутыми своими хозяевами, домами? Лишь они были молчаливыми свидетелями нашего дебюта, лишь их пустые глазницы-окна видели, как ты рывком посадил мое тело на себя и медленно, невыносимо медленно вошел в меня. Я никогда ни до, ни после не ощущала ТАК ничей член.

Тебе нравится, что я не закрываю глаза, когда кончаю. Тот первый раз мы занимались сексом, не отводя друг от друга взглядов, ловя каждую эмоцию, с жадностью и любопытством упиваясь ощущением нереальности.

Мы были уверены, что никогда не сможем насытиться друг другом до полного чувства удовлетворенности. Нам всегда было мало. С каждым разом нам хотелось еще больше, еще лучше, еще чаще. Мои гениталии постоянно были опухшими. Ты смеялся, когда я морщилась от боли, садясь в твою машину.

Я помню, как ты молился своему Аллаху, благодаря его за меня.

Мы оба странные люди. Что держит нас вместе? Мы такие разные и такие одинаковые.
Ты говоришь, что думал, будто сможешь управлять мною, как своими пятью пальцами. Ну да, ты же восточный мужчина… Но у тебя не получилось.
Ты говоришь, что меня не понять. Что я как книга, которую читаешь месяц, год, два, пять лет, а до финала все равно далеко.
Ты говоришь, что мы не сможем быть вместе. Но разве ты Бог? Откуда ты можешь знать, что будет дальше?

Успокойся. Не надо терзать себя и мучить меня. Нам хорошо сейчас и я не хочу думать о будущем. Что-то ведь держит нас вместе?
За последние полгода я ни разу не сказала тебе, что люблю. И не скажу. Ведь ты это и так чувствуешь, правда?