|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - kill-о-тонна 
kill-о-тоннаАвтор: blon-dina
[ принято к публикации 00:48 10-08-2009 | я бля | Просмотров: 453]она сначала терпела, молчала, затыкала себя мыслями, что любила, а потом, когда поняла, что это её не спасёт — завыла, истошно, в последний раз... знаешь как было тошно?.. я думала, что вспомню её ещё не однажды, да нет, забыла, до сегодня не вспоминала — так не помнит о жажде напившийся — мысли о желании пить нет до следующего пересыхания горла... я думала, что стёрла выведенные ею мелком на доске правила тело-сложения и отравычетания: что, кто, когда, где и с кем... а как радовалась, когда уходила от самой болезненной из тем — уверенная, что насовсем, стояла посреди степи, рассеивая её пепел... о, как я была зла, умело сводя на нет (в надежде, что стану жить спокойно, как прежде) её — ту часть себя, которая могла любить Теги:  -2 
Комментарии
#0 01:26 10-08-2009Волчья ягода
хм, понравилось мне Я прочитал. да. медленно Да ну, на ночь в этаких хитросплетениях разбираться, ггг умничка краткость - сестра милосердия очень понравилось прошу прощения, но это твое было: что то там, тра-ля-ля, пройдусь по всем, соберу себя? если твое - найди, пожалуйста, ссылку в гугле и подари, а то я не могу найти мысль о желании пить есть круто Скушно, Блондина. Никого-то вы убить не способны. Небось, из магазинов даже не воруете. Еше свежачок Помнишь те календарики - стопочки?
Что у бабушки, у божницы прям... Что сорили листами, пророчили Зиму лютую к январям... Зиму лютую, вёсны холодные, Лето мокрое, вместо семок жмых, Хмур был лик Николая Угодника, Приструнить, думал, мне бы их.... Ворону как-то бог...послал...
...Ну так бывает. И бился на ветру металл Непробиваем Нет лучше, чем Ст-6 сталь Для белых крыльев, Но птица вам ведь не корабль, Враз обессилит... Летела с ветром наравне, Но бог - разлучник! Юлой вертелся на спине Дурацкий ключик.... Кружилась головушка
буйной весной, порхали зубатые девочки в юбках, Я босиком по росистой траве провожал их глазами в маршрутках; почему ты вся смята, словно спала с шилом вместо подушки, что, закружилась твоя голова, давят шортики - узко?... От могучего русского слова
До бескрайних просторов раздора Оловянные ноги бредут, К безразличному лику святого, Тяжела его ноша, он снова и снова Встает, там, среди белых коридоров, Встает и поет, и поет, От завода проклятого свода до многочисленных в безразличье людских, От гудка до гудка семафора, За грудки красный свет светофора Хватает и рвет на показ, Постовой разорался с похмелья, Разразился прокисшей слюной, Не горюй, бедный мальчик, не взду... |
