Сплин

Автор: Снегирёff когда бываю я немного не в себе -
а там я осенью бываю очень часто -
небритый, источающий, ненастный
пытаюсь блюз продуть на клавишной трубе.

потертым томиком весеннего Жиро
упорно делаю себе лоботомию,
а за окном ложится первый иней,
кому-то что-то гравирует на стекло…

пускаю дым вслед уходящих птичьих стай,
и выключаю телефон на долгий месяц,
и забываю мир столбов, дорог и лестниц.
и достаю седую бабушкину шаль.

мой блюз услышит нафталиновая моль.
ей, как и мне, устав от пыльных декораций,
так нестерпимо вдруг захочется забраться
до первой вьюги на глухую антресоль.

…тихо вступает саксофон, медленно проходится по нескольким нотам
невообразимым, одному исполнителю понятным порядком,
набирая силу и местами переходя на хрип, резко
срывается на самой высокой ноте
подбитой птицей, оставляя в
голове лишь эхо своего
последнего вскрика…