Сторож своей жизни

Автор: Kaizer_84 Декабрь оказался еще хуже ноября, мерзко-демисезонным. Слякоть и мелкая крупа с неба портили и без того неважное настроение. Гриша как обычно ходил без шапки, изводил одну за другой огромные пачки бумажных платков и стараясь это делать по возможности незаметно, при случае, щедро разбавлял халявный офисный кофе дешевым коньяком местного производства.

Вокруг вяло, скорее в силу инерции, нагнеталась атмосфера Нового года. Из радиоприемников неслись узкоспециальные для этого периода сладкоголосые хиты, магазины пестрели желтыми скидочными ценниками, на ТВ началась ретроспектива «Чародеев», которые не успевали закончиться на одном канале, как уже начинались на другом. Но Гриша этого всего не замечал. Он вообще к праздникам был равнодушен.

Сидел себе вечерами на кухне, прислонившись виском к старому, равномерно гудящему холодильнику «Свияга», играл в онлайн игры и много курил.

На подоконнике медленно покрывался пылью слегка недочитанный Тибор Фишер.

Домашний городской весь месяц осаждали звонками странные люди.

То требовали никогда не существовавших в его квартире (по крайней мере, на постоянной основе) всяческих Лен и Кать, то зазывали на какие-то подозрительные собрания.

Гриша ничего не понимал и уже боялся снимать трубку.

А недавно вообще разбудили среди ночи.

- Алло, - сонно прохрипел Гриша.
Из трубки голос с сильным кавказским акцентом прокричал:
- Этта тэхпаддэржка? У мэня нэ работает вай-вай роутер!
- Вай-фай, - автоматически поправил Гриша.
- Ну да э!
- Не туда попали.

Телефон звонил еще несколько раз, но Гриша не подходил.

А на следующий день придя в офис он узнал крайне неприятную новость.

Их ночной сторож, тихий, слегка хромой, очень вежливый и непьющий пенсионер Сергей Петрович до Нового года, увы, не дожил...

Это было действительно очень плохое известие.

Гриша прекрасно понимал, что найти Сергею Петровичу замену будет делом весьма непростым.

Он каждый раз сильно мучился прежде чем заткнуть эту дыру кем-то относительно приличным. На такие должности шли либо сильно нуждающиеся в деньгах старики, либо маргинальная и в целом безответственная молодежь.

Отдельным искусством было выбрать изо всей этой биомассы человека хотя бы не слишком сильно закладывающего за воротник. Трезвенник Сергей Петрович был в этом смысле как лотерейный билет. Один на миллион.

Паломничество началось с тощего изможденного паренька лет восемнадцати с воспаленными глазами и легкой нервной дрожью в голосе.

- Только это…Давайте все неофициально…У меня с армией проблемы. Мать сказала или армия, или педагогический. А я ей - ты наверное шутишь. Ты учительница. Бабка была учительницей. Плюс до фига в тех восьми школах, где я учился. Да сколько же можно. Нет, учителей с меня точно хватит. Вообще, задрала эта вся учеба, я в группе хочу играть, а работать по ночам буду…

Гриша вежливо улыбнулся и выдавил стандартную фразу «мы вам позвоним».

Потом его традиционно полдня доставали звонками жены всех местных алкоголиков. «Мой-то сегодня болеет, а так он конечно сможет, не сомневайтесь».

Гриша не сомневался абсолютно.

Следующая неделя прямо скажем не порадовала разнообразием.

Гриша начал всерьез беспокоиться, что до Нового года такими темпами вообще никого не найдет.

Но через пару дней зашла очень милая и уютная бабушка, которая убиралась по вечерам в соседнем офисе и услышала о вакансии от тамошней болтливой бухгалтерии.

Грише она понравилась, но на беду смотрелась старушка не слишком жизнеспособно.

Местный начальник отдела персонала Корольков своей фамилии полностью соответствовал. Не в полном смысле слова король, а именно что недопеченный сыроватый королек. Птичка певчая.

Перегнав жвачку от щеки к щеке, он презрительно фыркнул.

- Издеваешься, Григорий. Да эта карга и двух недель не протянет. Семьдесят с лишним лет. Да она еще Ленина наверное живым помнит. Найди кого покрепче. Я на праздники в Египет свалю, и мне не надо тут...

- Но сегодня уже тридцатое, - в отчаянии промямлил Гриша.

- Твои проблемы, милый, - и Корольков давая понять, что тема закрыта вперил нос в какие-то бумаги.

На следующий день контингент пошел совсем ослепительный.

Выйдя в очередной раз на перекур, Гриша увидел, что несколько претендентов не дойдя до их офиса буквально несколько метров, устроили боярышник – party прямо на снегу.

Он понял, что вариантов нет, - надо попытаться каким-то образом надавить на Королькова.

Гриша говорил со всем ему доступным риторическим жаром и использовал полностью арсенал знакомых средств убеждения, но спасло его на самом деле то, что Корольков маялся от некстати разболевшегося зуба и потому оказался неожиданно много более сговорчивее себя обычного.

- Под твою личную ответственность, - держась рукой за скулу пробасил сильно перекосившимся ртом Корольков.

Обрадованный, Гриша набрал номер вчерашней бабушки и велел ей приходить к шести часам. Та поохала и сказала, что конечно же придет.

Потихоньку начали отмечать.

Через пару часов пахнущий шампанским и консервированными ананасами офис опустел, а потенциального сторожа все не наблюдалось.

Гриша допивал из горлышка остатки лежа на продавленном диване в подсобке и отчаянно себя жалел.

Строго говоря ему некуда было особенно торопиться, но просто было обидно, что все вот так.

- Ну давай,давай - полупросебя шептал Гриша и кусал губы.

Незаметно для себя, он от расстройства и усталости задремал.

Проснулся Гриша от звуков взрывов петард за окном.

Выйдя из подсобки, он увидел искомую старушку, которая спокойно сидела себе у телевизора рядом с кабинетом Королькова и что-то вязала. На экране уже появился слегка припорошенный президент.

- А я тебя, милый, решила не будить, - заботливо сказала она и продолжила свои занятия.

Гриша хотел было что-то ей высказать, но в итоге только головой мотнул с досады.

На ходу застегивая пуговицы пальто, молодой человек опрометью выскочил на улицу.

Нельзя было допустить, чтобы Новый год он встретил в офисе.

Гриша не был особенно суеверным, но все-таки последствий известной приметы слегка опасался.