|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Утреннее осеннее Утреннее осеннееАвтор: Карлос Татарский
[ принято к публикации 14:33 10-01-2010 | Х | Просмотров: 410]Глаза продравши поутру Не глядя - сигарету в зубы Ноябрь, похоронный марш Играют где то трубы Еще один ушел с листвой За осенью - в могилу Но вот какого ж хуя громко так Играют трубы, милый? Тебе же , в общем - все равно И скорбь вдовы, и некрологи Тебе бы щас косяк курнуть С костлявой теткой на пороге. Да и послать бы этот весь джаз-банд К такой то матери с улыбкой Из гроба встать, налить стакан И закусить ириской липкой И пусть накрылось все пиздой И все свои просрал таланты Но вот какого хуя так Играют громко музыканты? Скорей б уж, суки, донесли С фальшивой скорбью на ебалах Чтоб сесть в гробу, махнуть рукой - "Закапывайте, все достало" Глаза продравши поутру Не глядя - сигарету в зубы Ноябрь, похоронный марш По всем сыграют трубы.... Теги:  2 
Комментарии
#0 21:58 10-01-2010тихийфон
упадничество какоето.... выше нос йоптыть... Да хуле! Январь уж на дворе,а значит всё не так уж и плохо! что-то личное (с) да уш Карлос чото мраки какие уш болно.Но очень откровенно. "Скорей б уж суки донесли с фальшивой скорбью на еблах"- строчка охуительная. Песнь реал. Никак Еше свежачок Сухонькая старушка медленно ковыляла по заснеженной улице. Февраль холодил ветром согбенную спину в ветхом синем пальто, наметал сугробы вокруг старых валеночек, переставляемых слишком медленно. Мимо пробегали люди, торопясь домой, в тепло и уют, в объятия кресел и диванов....
"Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:" (це) Начал сегодня бы день с покаяния, (ночь далека в небеси), пока я не я, и перед дальней своею дорогою в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю, то свет мешаю с космической глиною, то примеряю ей уши ослиные - но, безусловно, горжусь тем и этим я....
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
Бывает ночь - что вырви глаз! А осень лишь форма смерти. Бывает - стих родится на раз, Ну, а любовь - вырви сердце! А в жизни только одни долги: Проценты растут и пени. А дни отлетают, вроде лузги. И в тысячу лет - терпенье.... Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём, Сменить бы мне, до корда лысую резину, С ней вместе масло, и тогда попрём! Туда, где на сырых, покуда, склонах, Ржавеет сталь подъёмников в лесах, Где горы бреют брюхо небосклона, Где скоро выпадут заветные снега.... |
