|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - сука - питер 
сука - питерАвтор: простой
[ принято к публикации 00:06 29-01-2010 | Х | Просмотров: 415]Завернутый в музейную храмину, Где заспанный, простуженный рассвет Мне пишет ежедневную картину: Как ночью, возбужденные мосты Железной статью увлекают небо, И разом покрасневшие Кресты В стыдливой тишине молчат об этом… Где Пушкин, бронзовым нутром Гоняет по аллеям строки, И лона влажные метро Впускают хмурые потоки. Трамвая, поворотный стон Приводит к эпилепсии посуду, И Ленина запомнивший балкон Сакральные мечты вещает люду. Фасады, обнищавшие домов Гранитной крошкой драпируют кожу, А персонажи гоголевских снов Без устали вальсируют прохожих… Я здесь живу, на стыке сотен лет Однажды натянув отцовский свитер, Я твой несостоявшийся адепт Мой горячо любимый, сука-питер. Теги:  0 
Комментарии
#0 03:51 29-01-2010Карлос Татарский
Понравилось. Ассоциативно. . Сука-Питер... Композитер Хуй об свитер, сука, вытер. хорошо. с любовью. эта пра лубовь хорошо очень здорово, бля трехдневный поэтический сет закончил. беру паузу. Очень понравилось! Зер гут Еше свежачок Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды....
Пацанёнка Билл Макграйв невзлюбил сразу. С того момента, когда первый раз увидел этот маленький, красный, орущий комочек.
Не дрогнуло в его душе ничего, - что, мол, это его сын. Более того, еще долго шпынял потом Джейн, - не знает он, от кого ребёнок.... |
