|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Потолок ПотолокАвтор: Pжевский
[ принято к публикации 21:40 29-01-2010 | бырь | Просмотров: 625]он плоский Без выебона и прикрас Понятный и прямой как доски И чёткий как команда «Фас!» Он харизматик как Обама но бел Барак, слышь? Без обид Чужда ему дурь растамана И Вертера чужд суицид Достиг он пика просветленья И упоенья немоты И молодые поколенья Дроча, лелеют в нём мечты Что делать? стать таким же чистым Апологетом простоты? Иль пьяницей и пофигистом? Второе выбрал я а ты? Теги:  1 
Комментарии
#0 23:02 29-01-2010Polina_Che
Грустно говорить, поручик. Но я по ходу тоже...Щас заплачу...Зачет. мне понравилось, но до "За жизнь" не дотягивает подзаебало про обаму Глубина некая присутствует. ну чо можно сказать неформат канешна нету слов хуй и песда виноват дурак исправлюсь метеорит, Он непреклонен словно Путин Он многозначен как косяк Нет в нём метания и мути Вот Без Обамы будет так графоманский такой движ , самое то Что то есть, но все ровно рубрика. Вера, отставить слёзы выше синее знамя сам LoveWriter с нами! Ржевски, да и Путин, ну ты понял. зачем они нужны в поэзии, эти временщики ничо так. метеорит, все-таки это символы времени, его маячки в этом качестве весь этот ПОХ ПутинОбамаХодорковский и попадает в тексты, вне зависимости от того как мы к каждому из них относимся ничо так, коротко и не в пустоту. 02:09 30-01-2010 - зря ты так, автор r777 а что тут скажешь? это армия. я - салага или даже дух бесплотный. отсюда и реакция. цельнометаллическая оболочка. скоро - вьетнам нормально, на самом деле спасибо всем кто прочел и отреагировал. обратная связь - самое ценное, что получает автор Служу Литпрому! заебалеслатьстехи и всё такое ой да понравилось.добавил бы экцентрики ина палату нумер шесть вполне потянул. Все стихи со словом "иль", написанные после 1896 года априори говно. Простите. Нови, ну как же это же стилизация *нудно мне вот еще очень нравится "Чу!.." это тоже говно? *груздно Под что стилизация, Ржевский? пиэс: "Чу" - тоже говно. стилизация как раз под то, что было до 1896 года под эти ибаные 18 и 19-й века когда в сегодняшний текст вкрячены эти старинные элементы, это же чЮдно Чу!.. доколь... стражду... взор... нега... надо было побольше такого впендюрить, а не только "иль" Милый Ржевский, стилизации в любом случае отстой. Тем более это не стилизация, а просто не влазила "и". Признайтесь самому себе и подите напишите хороший стишок. Я знаю, вы можете. Или рассказик. Кое-кто, не скажу кто, заприметил в вас некое чутье. Очень авторитетный господин. Про стилизации я по своему опыту говорю, не просто так. чмок! чмок! чаф-чаф-чаф! хрюк! иуу! иуу! Еше свежачок Я, пресловутые полстакана Наполню жизнью на полпути У сумасшедшего старикана Который мог по воде идти Который — не надрывая глотку Водил сквозь волны слепой народ И потому, не нужна мне лодка Чтоб жизни море осилить вброд И я, наученный, пошагаю Седой и голый, как идиот.... У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году Ругаясь запросто по матери В колонне воинской иду Близки покрикиванья ротного, Не в тягость тощий сидорок, И в радость топот войска потного И хлёсткий русский матерок. Легко солдатам быть с ним смелыми На марше ухватив кураж, Он под бомбёжкой и обстрелами Звучит почти как "Отче наш"....
В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов, Смотрело на меня второе я, Как будто бы под дулом автоматов. Как будто виноват, я безгранично, Что сны стряхнул покинувши кровать И негу сладкую нарушил не прилично, Не дал благоговеянно доспать!...
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо! Indignation, indignation! C'est pas ma faute. Je n'y peux rien. Да простит меня няня Арина, Жорж, вы редкостная скотина! Как вы могли, обрюхатив Екатерину, Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе.... Если долго кого-то ждёшь Начинаешь терять рассудок И к тому же, уж трое суток По истрёпанным нервам — дождь Отрывается первоцвет Как придаток, для жизни лишний Зимних яблонь и дикой вишни А кого-то, как прежде — нет Я кому-то пишу стихи Вечерами, и хмурым утром, Только кажется мне, что будто Не писал ни одной строки А отверженный первоцвет Голубями летит под ноги, От которых белы дороги, И кого-то, как прежде — нет.... |
