|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - Муж-стилист
Муж-стилистАвтор: SF
[ принято к публикации 21:22 07-02-2010 | я бля | Просмотров: 1800]Заходит как-то в дом мужчина, Нет, не мужчина, скажем муж. Жена его в тоске-кручине, Не хочет секса, алчет груш. Но вот сегодня, видно, чудо. Сей муж ей говорит - жена, Разденься, коль тебе не трудно. Тебя не драл - моя вина. Жена потрясена, разделась, Пьяна от страсти без вина. А он – смотри-ка загорелась, Вставай на голову, жена. Она в восторге тихо млеет, Что происходит с муженьком? И перед зеркалом краснея, Встает на голову, а он... А он поставил подбородок, Своей супруге между ног. И молвил - эх, не та порода. НЕТ, БОРОДА МНЕ НЕ ПОЙДЁТ! (с)Себастьян Ферейро Теги:  0 
Комментарии
#0 23:29 07-02-2010Мегапиxарь
Оригинально муж аабъелся груш. ггг ггг старый норкоманский анегдот. Прикольна. спижжэно весело 52-й квартал, читай строчку перед стихом "по мотивам анекдота" андестенд, бля? Начало предостиригающее прочел-мол "специално пустите для бля дам".Это чево значет то? Афтор бабо? И скоко тибе лет афтор? риманатас странный ты какой-то, логика у тебя бабская всех дам ресурса с наступающим пришол домой... родная шепчет - "приставь к губам ялду родной" - я акуел. душа трепещет и думаю - "ща блин постой" - приставил... вдруг она понуро отпрянула сказав - "ну вот точеный носик - очень хмуро все... длинный нос мне не идет" Потайная з-па, жжоте не по-детски Особенно поржала с рубрики, для анекдота "с бородой"... Еше свежачок Ведьмовской клубок в небо катится, А на полдник в коробке - кровавый сок. От Коломенской, до Нагатинской Всё равно что до смерти один волосок. Эта странная реанимация. МКС – два пилота, два штурмана. Вот один умирает. Сообщает царственно, И в лице дисплея беспомощность видна....
Солнце светит, воздух грея
Испареньями Земли, Путь от ямба до хорея Затоптали, извели, Обосрали лошадями — Яблок конския, навоз, Тот, что взрос между мудями В удобрение для роз. Дождик капает водою Или реками струи́... Глубокий сон скользит по простыням,
Как лёгкий шёлк - неслышен, нелюдим, Он прячет день в тенистых закромах, И шепчет сны - дыханием моим. Сон расплескал луну в пустом окне, И тени пляшут в ритме тишины. Я растворяюсь в сумрачной волне, Где нет забот, где время без вины....
Вот если б в жизни было как на пляже-
лечу с волной в обнимку, а потом она уносит белые плюмажи и я лежу прозрачным леденцом, овальным и просвеченным на солнце… Вдруг в поле зренья ножки…это чьи ж? Я щурюсь, пародируя японца, Ты смотришь, улыбаешься, молчишь.... |
