|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - Муж-стилист 
Муж-стилистАвтор: SF
[ принято к публикации 21:22 07-02-2010 | я бля | Просмотров: 1092]Заходит как-то в дом мужчина, Нет, не мужчина, скажем муж. Жена его в тоске-кручине, Не хочет секса, алчет груш. Но вот сегодня, видно, чудо. Сей муж ей говорит - жена, Разденься, коль тебе не трудно. Тебя не драл - моя вина. Жена потрясена, разделась, Пьяна от страсти без вина. А он – смотри-ка загорелась, Вставай на голову, жена. Она в восторге тихо млеет, Что происходит с муженьком? И перед зеркалом краснея, Встает на голову, а он... А он поставил подбородок, Своей супруге между ног. И молвил - эх, не та порода. НЕТ, БОРОДА МНЕ НЕ ПОЙДЁТ! (с)Себастьян Ферейро Теги:  -1 
Комментарии
#0 23:29 07-02-2010Мегапиxарь
Оригинально муж аабъелся груш. ггг ггг старый норкоманский анегдот. Прикольна. спижжэно весело 52-й квартал, читай строчку перед стихом "по мотивам анекдота" андестенд, бля? Начало предостиригающее прочел-мол "специално пустите для бля дам".Это чево значет то? Афтор бабо? И скоко тибе лет афтор? риманатас странный ты какой-то, логика у тебя бабская всех дам ресурса с наступающим пришол домой... родная шепчет - "приставь к губам ялду родной" - я акуел. душа трепещет и думаю - "ща блин постой" - приставил... вдруг она понуро отпрянула сказав - "ну вот точеный носик - очень хмуро все... длинный нос мне не идет" Потайная з-па, жжоте не по-детски Особенно поржала с рубрики, для анекдота "с бородой"... Еше свежачок Уйти от себя нел’зя, скажете вы, но нет, можно, а про последствия даже представит’ себе невозможно. Тебя как такового нет. У тебя нет тела, нет души, нет сознания – ты можеш’ быт’ в ком И кем угодно И делат’ что заблагорассудит’ся, имея полномочия любого человека....
От сестры.
Иногда окутывает волной тепла, как будто ты рядом, и я говорю: “Привет, Илюш”. Сегодня тебе исполнилось бы 36. В детстве ты смотрел на меня с восторгом, а потом мне так не хотелось стареть в твоих глазах. С тобой так весело смеялось, так душевно молчалось, и можно было говорить, болтать обо всем, “мы одной крови, мы на одной волне”.... Лежат на полках старые газеты.
Их сохраненье - мудрость или блажь? Желтит их солнце каждым жарким летом. Они хрупки и ломки, как лаваш. Они теперь подобны палым листьям. Чуть шевельнешь – и превратятся в прах. Давно мертвы, как будто мертвый Листьев, В гробу лежащий в роговых очках.... Обескураженный отсутствием лавэ,
измученный "Боржоми" и "Нарзаном" я генерировал идеи в голове, мечтая о напитке крепком, пьяном. Сначала я хотел открыть кафе, где наливал бы страждущим нектары и даже вывеску повесил - "Санта-Фе", но снял (из-за отсутствия доллАров).... |
