|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Если играя в поккер не докер ,значит играя в бисер вы сер...Если играя в поккер не докер ,значит играя в бисер вы сер...Автор: Митька Вольгемут
[ принято к публикации 08:54 01-03-2010 | я бля | Просмотров: 1331]
Теги:  -1 
Комментарии
#0 10:51 01-03-2010Bemus
А меня несмотря ни на что цепануло. Хорошо подчёркиваешь мыслю словами типа делирий, Улисс. Образно так и по графомански показательно. Мысль запрятана между образами и понятиями, простому тупорылому пролу никак непонятными. То есть написано для имеющих уши и умеющих слышать. А фраза про «подкурить от зари» порвала мне жопу нахрен! Но бля ложка дёгтя в конце — хуяк и облом. Как трахался, трахался, а потом перед тем как ты вот вот кончишь подруга взяла и пукнула… Как будто автор пиздел пиздел и его нехило пёрло. а закончить — хуй, не сумел. А ваще мне и форма и содержание близки. Круто одним словом. Название предопределило рубреку. хуйнЯ Весна, авитаминоз и обострение болезней душевных. во уже два твоих прочитал. тоже вошло скажу неплохо. Bemus да нихуя ты не понял, не пизди. дупло лизать ты умеешь, а не слушать «А фраза про «подкурить от зари» порвала мне жопу нахрен!» Бемус, ты еблан да? «На мели мы лениво ловили линя» (вместо рецензии) Графомана роман, как и опус поэта вот ЭТОТ, Как обычно, набычась, в бачок, где «бычки», опущу, Это место для месива местных мессий и эстетов, Попрошу не роптать: всех, кто ропщет, я попросту впрок не прощу. Стол столетний стоит и стеллаж. На столешнице – стильная стопка. Залпом злобу залью, зря нарушив заветный зарок. Только так будет толк: всех тоскливо токующих – в топку! Впрочем, я среди прочих не прочь прочитать настоящее что-то… разок. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
