|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Жёстокая картина
Жёстокая картинаАвтор: Бланкъ Жёстко рисуя контур картины мираВ час, когда от взъерошенных красок муть, Едкою удалью рвётся к перу секира, Дабы чего оттяпать, иль копануть. Вроде бы и не так уже всё прекрасно. Чёрный туман сокрывает прогнивший сад. И простилается вволю пустая масса, Преображая солнце в тягчайший смрад. Вышел на улицу утром, – гнетёт похмелье. Вечером в хату вернулся, – сплошной запой. Всюду тоска и чайки, их крылья, перья. Звук из динамиков травит волны прибой. И иллюзорен фон, перспективы нету. Вьюга везде, где был прежде прибрежья бриз. Контур рисуя мира без трафарета, — Снова квадратно малюется компромисс. Нет, чтоб забыться разом мирской утехой, Срезы каймы наизнанку преобразив И естеством кочерыжа бельмо успеха, Грубо секирой оттяпать себе массив. Бланкъ Теги: ![]() 1
Комментарии
#0 17:04 05-03-2010генерал Бардак
разве ты ещё не сдох?? нет, сдох не Бланкъ а тот маленький потц со своей коморкой естеством кочерыжа бельмо успеха- это, конечно, охуеть какая ебицкая поэтическая загогулина. 18:05 05-03-2010дервиш махмуд а так понятней: Когда все в доме спят, И, может, вся планета, Вдруг к Готычу стача. - Кто это? — Нет ответа. Когда все в доме спят, И, может, вся планета, Вдруг к Готычу стучат. - Кто это? — Нет ответа. хуйня я тоже такую поибень иногда пишу С душой хуле Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|

