карман памяти

Автор: второй мой маленький, нежный и такой приятный карман памяти

к тебе обращаюсь я — сознание этого огромного дома, в котором ты живешь.

Знаешь, а у нас весна, сосульки слезятся ритмичной мелодией на белые плоскости подоконников, периодически получаемых тепло от улыбчивого солнца. Снег, что опрятной шапкой лежал на моей крыше, начинает постепенно терять свой вес, а с ним уходит и какое-то теплое чувство, которое возникло в момент твоего рождения во мне. Знаешь, когда из окон своего дома я перестал замечать что-то новое, я всё больше стал обращаться к тебе. Стал доставать из тебя картинки прошедшего времени, которые окружал щекотливый щеки ветер, которые ласково держали в своих небесных руках мягкие лучи солнца. Я все больше и чаще заглядываю в тебя, залезаю ненасытной рукой глубже, остаюсь там на дольше, и может быть специально локоть моей руки скользит по круглому краю кармана и я целиком проваливаюсь в тебя весь. Там, находясь внутри, я забываю про часовую стрелку моих часов, меня ни что и ни кто не интересует, там я самодостаточен и по настоящему счастлив.

Но случается, что в доме я сталкиваюсь лицом с обыденным ходом дел, который достает меня из кармана и начинает водить по всем углам комнат. Он показывает мне пыль, которая скопилась везде, и которой нет разве, что у меня под носом. Тогда весенняя ритмичная мелодия сменяется проливным дождем, теплое солнце — слепящей горелкой, а всё больше увеличивающаяся дистанция от тебя превращает мой дом в кусок серого камня со пеностекольными окнами.

Ты знаешь, мой маленький и такой приятный карман памяти, в такие моменты я в них больше не смотрю, в надежде увидеть твою картинку за стеклом, в них я скорее наблюдаю, вдруг остановятся часы.