|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - вряtливряtлиАвтор: 13.13."КОТ"
[ принято к публикации 16:26 31-03-2010 | бырь | Просмотров: 1477]но я хотел бы им быть все что я напишу может в тумбочке zгнить все надежды и слезы любовь и мечты моя правда и вера мои грязь и цветы плесень пожрет мои песни мои больные фантазии мою смелость и горе и смешные оказии … печаль и тоску стерильность боль страх от моих вычислений вряд ли оставив и прах я не поэт но я хотел бы им быть все что я напишу можно даже… спалить но я буду писать этим буду и жить и то о чем написал вряд ли мне позабыть все это будет со мной до конца моих дней если эти дни будут я стою у дверей … ни звонка ни ключа а стучать не хочу пишу что-то на стенах или тупо молчу кто-то смотрит в глазок отмороженным глазом развернуться? уйти? да закончить все разом … нет я вряд ли решусь на поступок такой я не поэт да и вряд ли герой разве что неизвестный да к тому же больной да еще этой сказки … во пошел бред какой я не поэт но хотел бы им быть я не стану сдаваться может буду и жить себя вдавливать в землю своими же фишками мечтами хрустальными и просто мыслишками калякать ночью стишки те что кто вряд ли поймет о чем? да про что? — никто не разберет … зачем ходить далеко на утро сам в непонятках какие там мысли!?! потерявшийся в прятках я не поэт но я хотел бы им быть все что я напишу меня может убить … на словах даже я могу стоить чего-то чего правда не знаю да и знать не охота … не пишу я вообще никакие стихи их пишут ветер и дождь мои друзья и враги вот – это дерево вон – то окно их пишет эфир жизни немое кино звезды да ночь вода и огонь ОНА и луна птицы неба ладонь … все понемногу может самый дэц я а так это они стихи пишут меня я не поэт … а хотел бы им быть … хотя кто его знает?! все может быть
Теги:  0 
Комментарии
#0 22:08 31-03-2010Евгений Морызев
грязь энд роузез Чото как то не очень.Хотя прочитал полностию песенка, да. и да, децкая. «я не поэт» ключевая фраза. Желательно, чтобы афтор это понял и начал лечиться от уранозависимости. «я не поэт» ключевая фраза. Желательно, чтобы афтор это понял и начал лечиться от уранозависимости. бырь +. перевод какой то песня какая-то, да. наглицкая-переводная, да. Бырь добръ. КТМъ последователен въ своей борьбе с уранофилией. уранофилия — любовь к раю марычев я с этими городскими сумасшедшими, которые эпатируют сами себя своей же белибердой не борюсь. Просто меня удивляет их любовь к попыткам засирания ленты таким вот эпатажным говнищем. Научились бы работать физически чтоли, ясы копать, асфальт укладывать, и польза, и трудотерапия при раке мозга, и не до написания букв будет. Тройная польза. Что б несколько снизить градус критического обсуждения — предлагаю неглубокий кавер. ПОЭТ и УРАН Личная драма с элементами греческой трагедии и урановой радиоактивности (навеяно одним южноамериканским представителем бронетанковых войск) Действующие лица: Герой, демиург, хор Герой: Я не поэт, но хотел бы им быть Сколько ещё в моей тумбочке гнить Полной надежды и слёз голове? Это одной… А если их две?!! Хор(держась за руки и мерно раскачиваясь): Слушай, братан! Это – уран! Это – зависимость! Это – обман! Это случается у большинства! Это всё он – Э-ле-мент «девяносто два!» Герой: Плесень сжирает глаза и мозги (В тумбочке, впрочем, не видно ни зги!) Плесень растёт и вползает под хвост… Хвост-то откуда – вот это вопрос! Хор(держась за руки и раскачиваясь всё быстрее): Слушай, мужлан! Это – уран! Это – мутации! Это – капкан! Так разрастается у большинства! Это всё он – Э-ле-мент «девяносто два!» Герой: Я – не герой, я скорее – больной, Лучше в больницу (пока выходной)! Но персонал не выходит ко мне – Люди испуганно жмутся к стене. Хор(держась за руки и угрожающе раскачиваясь): Эй, горлопан! Это – уран! Это пожёстче, чем «крэк» и «метан»! Деактивируй покровы сперва! Это всё он – Э-ле-мент «девяносто два!» Герой: Щупальца спрятав, бегу от врачей, Стены круша (мне не нужно ключей), И продолжаю в больнице кружить… Я не сдаюсь (может, буду и жить…). Хор (держась за руки и предупреждая всем видом): Скорбный финал приближает уран! Ты перешёл все границы, пацан! Жаль, ты не слушаешь наши слова! Это всё он – Э-ле-мент «девяносто два!» Демиург: Выхода нет – заблудился поэт! Хлопнул по цели смертельный дуплет… Не убирая с винтовки руки, Снайпер сказал: «Это всё рудники…» здра... SаpФФiR, марычев,… — не, не перевод;) Прол Джэв, дякую за кавер;))улыбнуло;) Кубинский танкист Моралес, ели у меня уранозависимость и имеиццо, то только шоб проводить курсы уринотерапии таким бананальщикам как ты Када тя уже попустит читать то шо те не до вподобы ;)) /стихи пишут меня/ — хорошо. пролъ джев создал ГИМНъ Фтыкателя. ща тоже ебану 92-м URL=http://www.radikal.ruIMGhttp://s49.radikal.ru/i124/1004/b6/04d676453b00.jpg/IMG/URL s49.radikal.ru/i124/1004/b6/04d676453b00.jpg БЛИ-ААА… ВОТЪ ТАК ЛУЧШее Давно котяра так не радовал. Охуенный воздушный рэп. Очень хорошо И вот еще что. Моралес. Сань, ну не нравится тебе, что он пишет, не злись хоть. Я, например, вижу в этом авторе поэта. Не удивляйся. Именно, поэта. Здесь многие умеют писать стихи. Некоторые умеют писать охуенные стихи. Но уметь писать стихи и быть поэтом — это не тождественные понятия. Я так считаю. Поэт транслирует нечто, ему не подвластное и не принадлежащее. Он не совершает трюков со словами. Его просто ЭТО прет. Да-да. То самое, что ты называешь уранозависимостью. Ни ты, ни я, ни Штирлиц с тарантулой и орлушей никогда не родят то, что могут создать люди не обремененные правилами и не ищущие способа соответствовать чьим то вкусам. Что-то истинно гениальное здесь может создать именно кот. Ибо он поэт Вот сижу и пишу И пишу, вот сижу, Все пишу и пищу Карандаш щаз сточу, Я пишу как дрочу, Ух писать как хочу, Не писать не хочу И строчу и строчу Настрочу я поэму Или даже роман..... Был писатель накурен Или, может быть, пьян... Бу-га-га)))))))))))))))))) Еше свежачок Я с утра искал бурундучка-
(полосатого зверька такого). Милого, пушистого, смешного. Он вчера сбежал из сундучка. Я искал его в смывном бачке, под столом, а также под подушкой. Что бы почесать ему за ушком. Я забочусь о бурундучке!... Москва надела ночи белый плащ.
Такой и Мурманск надевал, и Питер. В июне эти ночи не проспите! Пустынны стогны города и плац. Таких ночей люблю я тишину, В которой нет ни счастья, ни печали. Застывший маятник хранит молчанье. И понимаешь истину одну....
Примечание автора: все имена, события и названия выдуманы, любые совпадения случайны.
Мы ехали на чёрном джипе по лесной дороге. Внезапно машина остановилась. - Монти, в чём дело? У нас не так много времени. - Элли, кажется, двигатель заглох, я посмотрю, в чём дело.... В конце июня двадцать пятого
Под небом в легких облаках Душа, печалью незапятнана, Сравнима лишь со словом «Ах». Пир жизни только начинается, И, холод утренний храня, Как будто бы для первой здравицы, Свет наполняет чашу дня.... Я подключил реальный сканер
И гаджета зажëг экран. Я часто пил по полстакану И целый иногда стакан. С души счищаю слой за слоем, Чтоб чистым оказался лист. Да, я в жестоком был запое, Как депрессивный пессимист. Я жил погано и бездарно, Вернуть пытался юный пыл, Оптимистично, регулярно, И не закусывая, пил.... |
