калинкин

Автор: mamontenkov dima «К чему снятся боксеры в стрингах?»
(Залетная SMS-ка прошлой весной)

…Очень толстую женщину не пускали в метро. Она боком застряла в турникете, ее выталкивали ногами и кулаками двое сотрудников метрополитена в голубых рубашках. Милиционер нервничал, кто-то визжал из стеклянной будки:
- Я не пущу ее на эскалатор! Или пусть платит за три поездки.
Женщина мычала:
- У меня карточка, вы не имеете права…
Пот большими каплями, омывал круглые щеки, и исчезал в подбородках. Бровки домиком, пальчики – сардельки дрожат...
- Ну, почему-у-у…
- Вы будете всем мешать.
Вагон, толкотня, час – пик. На пересадочной станции все вышли. В вагоне осталось человек десять, включая меня. Поезд тронулся и минут через пять остановился в туннеле. Тишина.
Вдруг! Барабанная дробь по крыше вагона, будто земля посыпалась сверху. Где-то вдали громыхнуло, как обвал. Двери распахнулись, пахнуло сырой землей, нарисовался запыхавшийся человек в фуражке, он крикнул нам:
- Следуйте за мной!
Я выпрыгнул из вагона вслед за молодой женщиной. Народу совсем мало, в некоторых вагонах вообще никого не было. Из темного туннеля, свернули в более-менее освещенный коридор. Еще через несколько поворотов машинист впустил нас в небольшой актовый зал, что-то типа «красного уголка».
- Посидите здесь, пока не разгребем завал.
- Мы пережили стресс, у вас должен быть штатный рэпер.
Это произнесла бойкая молодая женщина, наверное, юрист, потому, что она знала наши права.
- Он спит.
- Ну, так разбудите, проблем-то…
Машинист махнул рукой:
- А, черт с вами.
Он вскочил на подмостки, и постучал в дверь посреди сцены.
- Саша, вставай, группа.
Из-за двери послышалось сонное:
- Бля…
Машинист убежал, а к нам на сцену вышел Саша, молодой человек в бейсболке козырьком назад, кожаной жилетке на голом туловище, и в милицейских штанах – галифе и пляжных тапочках.
- Ладно, — сказал он, — слушайте.
И запел знаменитый хит Эминема «Without me». Почему-то только припев:
- Ла, ла, ла, лалам. Парарарарам. Лалалалалам, парарара.
Дергаясь в такт плечами и коленями. Хоп, на шпагат! Все зааплодировали, настроение действительно улучшилось, и мы хором с удовольствием подпевали штатному рэперу.
- Лалалалалам, парарарарам…
Скоро один мужчина из нашей публики, ласково, что бы ни обидеть, крикнул:
- Смени пластинку, Саша!
Сашок заткнулся, как нам показалось с облегчением.
- Точно, я сейчас вам исполню кое-что свое!
Он убежал за кулисы, раздался грохот и Санька выволок на середину сцены барабанную установку. Сел на стульчик, царапнул палочкой по тарелкам, потом короткая дробь по всем барабанам…
- Слушайте.
И стал отбивать ритм. Бумс – ту-тумс. Бумс – ту-тумс!
- Уважаемая корова, скажите, пожалуйста!..
Вот, гады. Дверь распахнулась, в зал ввалились двое дяденек в костюмах, Сашка, видать их узнал, и, гремя своей посудой, скрылся за кулисами. Сволочи, такую песню обломали.
Мужчины представились. ФСБ. Национальная безопасность. Майор и полковник. Они разрешили задавать вопросы. И все, как дураки заныли:
- Когда нас отсюда выпустят? Что происходит?
Не, я-то знаю, что надо спросить! Знаю. Такого шанса больше не будет, этот серьезнейший вопрос назрел давно, пора ответственным лицам отвечать. Я поднял руку.
- Так, молодой человек в последнем ряду.
- Скажите, почему…
И, тут же понял, что я сейчас натворю, в глотке пересохло, жопа вспотела. Офицеры переглянулись, один почесал затылок, сказал:
- Мы умеем читать твои мысли, я слышу твой вопрос.
Люди, которые сидели рядом, быстренько, на всякий случай, отодвинули свои задницы, пересели подальше.
- Ты, действительно, хочешь знать?
- Как бы, да…
- Ну, пошли.
…Коридор становился шире и светлее. Я шел на гул стадиона, все чаще попадались навстречу люди в спортивных костюмах, пожилые и молодые, фрагментами реклама на стенах, вспышки фотокамер. Рев миллионной толпы все отчетливей, я оглянулся, полковник махнул мне рукой:
- Иди на поле, жди нас во вратарской будке!
Футбол гремел. Я продрался сквозь кордон папарацци и омоновцев, перелез через забор, никто не обращал на меня никакого внимания. Через два прыжка я влетел во вратарскую будку и упал на стульчик. Уф…
Давно не был на стадионе. Само поле такое огромное, что игроков еле видно на горизонте. В будочке было уютно, стол, стульчик, и зачем-то зеркало. Булькал в кружке кипятильник, колбаска порезана, хлеб, сахарок в баночке. В окошко можно наблюдать за игрой. Наверное, вратаря отвлекли, когда он только собирался перекусить. Я выдернул кипятильник из розетки. Шаги…
- Ты кто?
Вячеслав Малафеев, весь мокрый, чумазый стоял на пороге. Я вскочил.
- Товарищ полковник, приказал мне здесь ждать.
- А-а…
Слава присел на освободившийся стульчик, кинул в кружку заварки, посмотрел в окно.
- Будешь, чай?
- Да, не…
Вратарь, откинул шконку, завалился, доверительно произнес:
- Заебало все.
Взял журнальчик…
- Бери бутерброды.
- Спасибо.
Нет, больше ждать не буду. Я достал блокнот, авторучку, сделал глубокий вздох на прощание…
- Слава?..
- Ну.
- Скажи, пожалуйста…
Ба-бах!
Мяч ударил по стене вратарской будки, как будто им выстрелили из гаубицы! Журнальчик взлетел к потолку, через секунду Слава был уже у ворот. Я к окошку. Куча-мала, мордобой, кого-то шваркнули лбом о перекладину, визг, вой с трибун неимоверный! В будку влетел мальчишка – чех, или венгр, с круглыми глазами и смешной фамилией. Футболка порвана, волосы в крови, он схватил со стола ножик и убежал опять.
- Го-о-о-олллл!!!
Все-таки забили! Рев, залпы салюта, я зажал уши. Через минуту все закончилось. Сделал глоток из кружки, крепкий чай дал мне по мозгам, я сразу осмелел и вышел на воздух. Первый тайм закончился, народ шлялся по полю, бегали «мушкетеры» с носилками, кого-то уносили, кто-то пинал мяч, шелестел стадион трибунами, играла музыка. Я направился к тренерской скамейке. Лысый итальянец стоял в окружении администрации «Газпрома», все смеялись, администратор команды Влад Буланов перегородил мне дорогу. Он попросил:
- Не надо, слышь?..
- Ну, почему?..
Я уже был рядом, серьезные мужчины обернулись, и я спросил:
- Прошу, прощения, дико извиняюсь… Кх-м. Скажите, пожалуйста, почему в «Зените» нету негров?
Жах-х!..
Казалось, мгновенно погасло все. Тишина, как в пустом бассейне, страшная, нехорошая тишина. Перепуганные насмерть футболисты, на прямых ногах, покидали поле. Я увидел баннер в тридцать третьем секторе, огромными буквами:
«ДИМА ТЫ ЧТО МУДАК?»
Каким-то чудом оказался посередине поля, все разбежались, лишь толпа, огромная толпа фанатов и болельщиков, вокруг кольцом. Они наступали медленно и печально со всех сторон, гремя цепами и кастетами, красивые лица их были одухотворенны, как у поэтов. Тут я закричал и проснулся. Фу, блядь…
Вот такая хрень приснилась после пивного фестиваля на улице Дыбенко. Нет, пора завязывать с этим «Калинкиным».