|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - На книжной ярмарке
На книжной ярмаркеАвтор: SF
[ принято к публикации 13:25 02-06-2010 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1014]Цыганки к девушке пристали молодой. И каждая как менеджер по рискам Её стращала. Плыл июньский зной, Асфальт был мягок, оплывали лица В горячем воздухе. И было так легко Гипнотизировать московскую девицу Цыганкам опытным. Но вдруг она рывком Освободилась, руки их отбросив. Из сумочки достала пистолет, ТТ по-моему. Ей дали после восемь, А может десять заключения лет. Испортили воскресную торговлю, Испачкали все книги у меня! Античных авторов всех перемазав кровью, «Философ с кровью» ныне блюдо дня. Цыганские мозги овсяной кашей Размазаны по мудрости веков. Нечасто происходит в жизни нашей Подобное. И я был не готов И растерявшись, вместо просветления, Я жадности и страха ощутил Мощнейший приступ. Было воскресение, Но я своё спасение упустил. Спасение с улыбкой Мона Лизы В свой модный клач засунув пистолет. Вертя колечко с камушком, капризно «Как жаль, что на Сенеку денег нет» — Промолвило. Я был неделикатен. «Кредита нет» — таков был мой ответ «И вообще, немного аккуратней, Вы отправляли бы цыганок на тот свет» С мольбой глядела на меня девица Но я был непреклонен — «В долг не дам». «Ну, дайте мне хоть «Маленького принца»! Но я ей «Принцем» двинул по зубам. Той ночью долго спать я не ложился. Зачем просящему ответил «нет»? Что было б с нами, если б согласился? Я думаю, развел бы на минет… (с) Себастьян Ферейро Теги:  0 
Комментарии
#0 16:04 02-06-2010Лев Рыжков
Изложено складно. Но правдоподобия не хватает. Конечно, здесь вообще реалистов нет, чотам. Но в этом стишке — особо сильно нехватка реализма чувствуется. лаврайтер, спс за комментарий дык это и ж и не сводка новостей Настоятельно прашу адменистрацейю резурса йобнуть нахй напрочть все мои гениальные креативы, патаму што с литпрома их варуют фсе кому не лень и летпром мне надоел… лутчше я их за деньги прадам, отдайте май нетленныйе праизведенийя йобаныйе иевреи, забанифшие меня… ГЫ Еше свежачок Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи, Пронзает всех, но только не меня, Но голову мою невольно кружит. И все без слов, в молчании ягнят Повисли сны и чувственные смыслы, Должно же это трогать и меня, Как радуга в осеннем коромысле.... Лопата входит в землю с тихим вздохом, будто дом открывает форточку. Почва тёплая, влажная, пахнет прошлым дождём и чем-то терпким, как чай из детства. Я стою на пустыре за домом, где когда-то валили старую баню и сносили сараи, и думаю, что тут будет сад....
|
