|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Крыша старая...Крыша старая...Автор: ПОРК & SonЪ
[ принято к публикации 08:03 21-06-2010 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1782]Крыша старая, ветхая, с сгорбленным шифером И заросший безвкусным «гавном» огород Пара яблонь в саду, мне из сердца не выкинуть Эту боль, эту память, ебись она в рот Седовласых друзей, солнцем детства ошпаренных И прожорливых в старом пруду окуней Пусть на черепе лысина блещет прогалиной Как площадка для кёрлинга (да и хуй с ней) Я приехал сюда душу вспрыснув перцовкою Покачался как глист на лесном турнике И почувствовав что то, простите, не ловко мне Я присел под смородиной, невдалеке Пусть покойно в кустах, все Московские будни Отдыхают под рейвом бессовестных мух Я руками из грядки выкапывал клубни Вспоминая ушедших друзей и подруг А потом под картошечку ёбнув «прохладную» Под огурчик всплакнув, под грибочки попев Понял истину, что в моей жизни не ладное Слыша как соловей надрывает свой «зев» Надо сбросить с себя суету и озлобленность С голой жопой как в детстве к реке побежать И с разбегу нырнуть в безмятежную молодость Только высохла речка! Еби её мать! Теги:  5 
Комментарии
#0 14:46 21-06-2010тихийфон
ага, +100 карасей… карасей прожорливых… еби их мать. Взгрустнул. Только не согласен с «безмятежной молодостью». Это сейчас нам взрослым кажется что проблем не было, а тогда наоборот. Проблемы взрослых казались хуйней, а свои пацанячие архиважными и непреодолимыми… Не, стих, конечно очень русский, и слезу может из самого заматеревшего русского сердца выжить, но мне не понятно: нахуя заставлять людей читать словосочетание «Крыша старая» четыре раза подряд? Крыша едет куда-то, растрёпаны мысли, Вижу скверик, куда мы ходили бухать… И сегодня всё как-то погано и кисло, И окошко открыл, крикнул: «Ёб вашу мать!» Корешки не пришли… А нарезана скумбрия… На запивку уже прокисает компот… И за окнами небо осенне нахмурено… И никто не придёт… Да ебись оно в рот! Облака журавлями плывут по-над Родиной, Старый клён-инвалид в палисаде усох… Вышёл, пёрнул… Наделал под куст смородины, Пусть таджик убирает… А, впрочем, и пох! И, натужно рвану на груди я рубаху, Будто в страшном, отчаянном, жутком бреду Рявкну всё же: «Пошло это, собственно, нахуй!» Помолчу, и добавлю негромко: «В пизду!» Порки, душевно. гггггг зоебись интересно от этого стиха МС всплакнёт? Заебок Порки.Тока сначало чавото падумал про бандитскую крышу «И почувствовав что то, простите, не ловко мне» Выпадает как-то, имхо. А вообще хорошо. Но было бы лучше, мне кажется, без всяких «зевов» и глистов. Стихом очень долго разминал шею, а последней строчкой ее же свернул. Сильно. Трогательные стихи. ВОт уж точно — рубрика! Darkoboar гыыы ну простите менья, написанно в спешке, заслоно хаотично, черновое заглавие не убранно (кстате три раза ггг). Giggs Это абсолютно верно, самому не понравилось, да и хуйни такой понаписанно ниибические тонны.По сути «за жизнь» по факту «гв» * Остальным поцанам соответственное бигтенкс за коментарии.Лядям чмоке гггг (в руку) сторечьёёёё Хорошо.Но в целом можно было и лучше. Чета неочень. Сгорбленава шифера нибываит. Почему огород зарос говном? Кто насрал? Во втором — ритм пропадает. Ебись в рот, хуй с ней — эт от недостатка слов. запаса, наверно… Дальше ниасилил даже. Да хорошо же! Блин! Ну до конца прочел. Че хорошего? Банально и коряво. Вот такая штука жизнь Это стихотворение мне не понравилось. Похуй на всё, чувствуется настроение, стих зачотен и душевен! 4 раза. Считая техническое заглавие «За жизнь:: — Крыша старая...» «Отдыхают под рейвом бессовестных мух» (с) — приколола строчка Съела ржа за амбаром уж дедову борону, И соседский кабель сорок лет как подох. Всех в селе покосила болезнь паркинсонова, Только я городской, мне печали те пох! Марти +1000 Именно, ибо это набор глупых мыслей и эмоций а не желание быть симпотичным и вапще (блять как жа я сегодня пьянъ). Пока я пробовал на вкус «гавно» на огороде, Состарилась моя крышуха, шо пиздец, Ебалась память в рот так смачно на природе, Выдергива яблони из раненых сердец, Пусть лысина блестит, оно, канешна, минус, И окуни подохли, и хуй туда же с ними, И кёрлинг на площадке, увы, не куннилингус, Но мы на огурец ещё кого-то снимем, А если к огурцу, ещё перцовки бахнуть, И повисеть как глист на скрюченной сосне, То можно под кустом присесть и муху трахнуть, Чтоб вновь не ожила на грядках по весне, И вот он полный кайф, стою я с жопой голой, Как в детстве подотру рукой прилипший кал, А хули, все равно, в судьбе моей тяжелой, Я руки все измазал, когда морковь копал… И в речке не помыть, кому не лень ебали, И высохла она однажды охуев, Но плюс, канешна, в том, что истину мне дали Понять…но соловью порвали, сука, зев. Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |
