|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Мелкие хулиганства пишут историю Вселенной
Мелкие хулиганства пишут историю ВселеннойАвтор: Демиан
[ принято к публикации 03:17 02-08-2010 | Щикотиллло | Просмотров: 1205]В ожидании падающих пуль Пытаюсь понять, для чего я создан, Единица я или нуль. Ночь, тишина, если не считать выстрелов. Но вот уже слышится вой сирен. Быстренько прячу мыслей улов И сматываю удочки от этих гиен. Ночь, в свете фонариков молчат гильзы. Составлен протокол, что жертв нет. А я иду и смеюсь, и сотни миль злы, А сверху немного поблекший свет. Теги:  -3 
Комментарии
#0 10:00 02-08-2010херр Римас
к сожалению не понял, но мощнный момент кагда герой сматывается от гиен.Чото падумалось что про киллера, который не попал в клиента. в этом чтото есть. хотя написано плохо. но мне понравилось стрелять нужно чуть западнее. за то время пока пуля вернется, земля чуть проворачивается. нужно поправку небольшую давать, тогда все будет хорошо — пуля вернется и стукнет по лбу. а лучше всего долбить звезды лбом, падходишь и с размаху лбом в шнопак, удивленные лица охраны, юшка по дорогим шмоткам, звезда в шоке… а потом уже и каленкой по слабым яйцам! охуительное — гавно. 2. негармонично написано. хотя конфликт есть. хм… ебанутая ритмика? вообще, лиргерой не в ладах с миром и с головой, так что гармония какбэ и не к лицу. но чего-то да, исполнению не хватает. ворошилавский стрэлок проста… Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
