|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Мы дети, хлебнувшие взрослого горя ...
Мы дети, хлебнувшие взрослого горя ...Автор: Дима Кирпич
[ принято к публикации 14:24 25-08-2010 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1088]Мы дети, хлебнувшие взрослого горя. Мы никогда не видели моря - твои беспризорные дети, Россия. Но видели времена черные и фабричной трубой закопченые небеса твои синие-синие. Это наш собственный тропик Рака: здесь ёбла летят и мяучат собаки, и люди темнеют, или бледнеют, а я жду Рагнарёк и эру Водолея. Чудовище за окном притворяется спящим, солнце сползает за гаражи и горизонт в пожаре заката дрожжит. Я видел всё это по-настоящему. Как билась посуда о стены кухни, как блуждало моё поколение в похоти и говне по колено.. Видимо, мы крепко впухли в какие-то совсем не детские игры. И скалится осатанело две тыщи десятый — год тигра. Теги:  2 
Комментарии
#0 15:07 25-08-2010Куб.
хуйарь ихвсех! мало ненависти фтексте нормально, Димон очень странно, что беспризорные дети (РОссии !) знают за эру Водолея и Рагнарёк… Тропик Рака канешно же им известен, тут к гадалке не ходи... плохо, Кирпич, плохо. Мы дети, хлебнувшие взрослого пойла. Нас… Ик… никогда не загонят в стойло Трудится на благо России Паленое пьем, суррогаты Блюем, наша речь — одни маты С утра уже синие-синие ржал над «дроЖЖит» ггггггггг и вообще — стешог пафосный, непешы больше таких Почему то хочется сказать автору такое забытое и оставшееся в старших классах «Да, смерть!» у автора получалось и лучше. не понял куда и как "ёбла летят". а так беспокойство автора о судьбах разделяю. дервиш махмуд, ёбла да, не летят, но слетают. вот щас на балкон вышел сигарету искурить — а там ларёк гопота хлопает. ад. тихийфон, тропик рака например роман генри миллера, в стиле «жизнь говно». Kirill Nax, по нб двигался? дохуя пафоса По-молодежному так. С энергией и пафосом. На словах про «мое поколение» чота поперхнулся от смеха кофием. Еше свежачок Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи, Пронзает всех, но только не меня, Но голову мою невольно кружит. И все без слов, в молчании ягнят Повисли сны и чувственные смыслы, Должно же это трогать и меня, Как радуга в осеннем коромысле....
Лопата входит в землю с тихим вздохом, будто дом открывает форточку. Почва тёплая, влажная, пахнет прошлым дождём и чем-то терпким, как чай из детства. Я стою на пустыре за домом, где когда-то валили старую баню и сносили сараи, и думаю, что тут будет сад....
Выпью, и мне хорошо. А потом посижу немного, и чувствую себя сволочью. Последним человеком себя чувствую. Ещё выпью. Снова хорошо. А потом опять, сволочь... За окном отголоски ранней осени. Птицы улетают. Мамаши утепляют детей. Листья на деревьях становятся желтоватыми.... |
