Ирония судьбы или Бутус наносит ответный удар.

Автор: ЖОПОЕБЛЯ
И снова зрасте бля. Сегодня я мастер короткой прозы Mr.ЖОПОЕБЛЯ, раскладу хуи по головам и поведаю вам одну из тысячи историй, которые блуждают в моем молочно карамельном мозгу.
Дело было летом. Мы с моим дружком Стасом засемени в сторону озера. Нам захотелось погрузить наши субтильные тела в водичку мутного озера Сика. Шли мы с шутками и прибаутками, гоняя пиздабола по кругу. Солнце светило, подмышки потели, комары едва заметными уколами причиняли чувство легкого дискомфорта.
Озеро находилось в километре от нашего местожительства, и чтобы до его добраться нужно было, пились по не заросшим тропам порядка 20 минут. Стас был поцоном что надо, веселый, учился хорошо, и вообще олицетворением чистоты и чести в этом бренном мире. Я гордо называл его другом, и гримаса гордости покрывала его летцо в эти золотые моменты.

Значится таг идем мы, разговоры разговариваем. И вдруг. Нам на встречу, со стороны моря (зачеркнуто), со стороны озера идет темное пятно в составе 6-7 чиловек. Ну хули люди, да люди. Но нееет. Это были подростающие рыцари телефона и семочек, люди с неблагополучного раена, гопники проще говоря. Среди этой опасной группировки был и мой знакомый Бутус. Ну как знакомый….

****
«Мой многоуважаемый читатель, я позволю себе легкое лирическое отступление, которым введу тебя в курс дела.
Бутус – ( по латыни бутусиус пасиус, с древнетюрского — терпило обыкновенный) – один коциг который жил в трех домах от меня, получил свое погоняло за темный цвет кожи, правильнее называть его было бы мулат, но звали как звали. Этот двужепый полупокер тесно вращался в кругу сперматозаичного криминалитета, ну и забегал в наш двор, поиграть в футбол, потереть за жизнь, и …. Перехватить пиздюлей от вашего покорного слуги. Бил я Бутуса регулярно. Преимущественно руками. Именно Бутусу я обязан великолепным джебом с левой, выручающим миня по сей день. За что? Ну, как за что, за факт его существования. Я особо не церемонился с причинно следственной связью. Неновиздь. Разве с вами такого не было? Ну хотя бы по пьяни, эти бессознательные всплески агрессии. Так вот представьте, что я прибывал в те годы перманентно пьяным.
Миня всегда интересовал один токмо вопрос, почему Бутус никогда не рассказывал о моей боевой терапии, старшим поцонам, которые могли ухуйкать и уризонить такого агрессора 75 лэвэла как я, правым мизинцем левой ноги. Толи Бутусу это нравилось (что наврядли), толи он надеялся на мое сострадание (что ваще нереально), толи поцанский кодекс чести и неминуемое клише «стукач» останавливали этот кусочек пушечного мяса. Я не мог ответить на этот вопрос и, признаться честно, редко им задавался. А безнаказанность пораждала во мне агрессивность иного порядка и стойкость моих файинговых убеждений.
Говоря о других поцонах, которые тасовались со мной в те годы. То они не проявляли ни агрессии к Бутусу, ни состродания. Стас был «латентным мурмелоном», часто пиздел, что Бутус хуйня из под ногтя, но до «дела» никогда не доходил. Хотя я обеспечивал ему крышу. Но Стас всегда отказывался от такого времяпрепровождения.
****

Значится так, идем мы со Стасом на озеро и по встречной полосе на нас движется могучая кучка, в которой подобно блуждающему электрону двигается Бутус, от его загаворческого взгляда, мое очко пришло в броуновское движение. Пот выступил у меня на лбу, а бейсболка «USA» стала, тяжелея в сто крат, и я ее отдал Стасу. Я понимал, что что-то не так. И выбежавший на встречу нам Печенька, был предвестником беды. Печенька это такой коренастый тавгай. Его настоящая фамилия Печенегов. В кругу своих архаровцев его звали Печа, мы же всегда за его спиной называли его Печенька. А в лицо мы его называли,,, да никак мы его не называли, ибо ему до нас было похуй на 100% pure. Он тусил на другом раене, глушил пивчанский, лечил «пятки», а «пятки» лечили его.
Печенька с каждым шаг был ближе. Я понимал вот он час расплаты, квинтэссенция правосудия, катарсис епта. Я знал это, я это чувствовал каждой своей трусливой клеточкой тела, я видел ярость и желание разукрасить ебасосник в его свинячих глазенках.
А дальше все как в фильмах Гая Риччи:
Его поцоны дали крен с права. Печенька поравнялся с нами алягер фор алягер. Стас в непонятках крутил башней. Я откровенно ссал и ждал. Воздух стал вязким как сперма. Рука Печеньки превратилась в перст судьбы и со скоростью света и мощностью в две лошадинные силы уебала… Щелчок-удар-и Стас сложился как карточный домик, нимного скуля. Печенька удалив потребности в крови, которая уже щедро заливала ебло Стасика, легкой поступью направился к своим.
А далее Бутус визжал фразами, которые доносились эхом: «не тот», «ты не того», «он другой»! На что Печенька весьма понятно сказал, «я те чо мальчик чтоли?» «Ты сказал в бейсболке, я выпилил того, который в бейсболке.»
Приятная эйфория и спокойствие ложились на меня слоями, я смотрел на разукрашенного Стаса и внутреннее торжествовал, предварительно забрав мою спасательную шапку невидимку с надписью «USA», чтобы он мне ее кровушкой не замарал.
Пострадавший за правое дело, смотрел мне в глаза, пытаясь понять суть всего, но мои глаза были затянуты катарактой щастья, по этому хуй чо там можно было прочитать.
Сначала я хотел наградить этот кровоточящий громоотвод правдой, но потом… короче мне стало элементарно похуй. С кем не бывает. И жалости я к Стасу не испытавыл вообще. Потому что друзей у меня много, а летцо одно.
Кстати сказать, до озера мы в тот день не пошли.