Сон.

Автор: Rust Сыпал снег, укутав землю в белый балахон.
Кёнигсберг. В разбитом доме бьётся батальон.
Взрывы сотрясают стены. Вижу из окна
как сквозь гулкие сирены бесится война.

Стоны за стеною слышу. И хрипит солдат:
«Жаль победы не увижу… Подойди-ка, брат».
Обернулся. Руки тянут. Пот прошиб меня.
Рук коснулся. Люди тают в пламени огня.

Криком разрываю время, выпрыгнув из сна.
Титры закрывают тему, фильма где война.
Телевизор выключаю. Пот с лица рукой.
Мысль как снег украдкой тает: «Господи… Живой»

Взгляд в окно. Там спящий город. Светят фонари.
Всем нутром не чуя холод думал до зари.
А снежинки в такт кружились. Шорох тишины.
«Может явью мне приснились проблески войны?»

Был момент когда увидел странный силуэт.
Шёл солдат: помятый китель, на плече планшет.
Снег замёл сапог кирзовых уходящий след.
Показалось будто с фронта жив вернулся дед.

Снег укутал спящий город в белый балахон.
Ночь схватившая за ворот показала сон.
И весь день потом топил я с помощью вина
мысль такую будто где-то до сих пор война.