Нигерийский шедевр

Автор: Токсичный Мститель Здравствуйте, дорогой интернет-попользователь!
Если Вам не безразлична судьба мировой литературы, дочитайте меня до конца.
Я не спам.
Заранее благодарю Вас за сотрудничество.





***





Час ночи, пустая окраина города. Из метро выходит человек черного цвета. Его кожа черна не по-человечески: таких людей в природе не бывает. Даже самый лиловый негр рядом с этим персонажем покажется жгучим альбиносом.

Представьте мужчину европеоидной наружности, но: с черными ногтями, черными зубами, черным языком и черными белками. Представьте самца средних лет, похожего на двуногую кляксу. Вот это и будет он.

Зовут его Катоблепасов. Имени у него нет, только фамилия, которую он получил из-за двух отвратительных привычек: все время грызет ногти и смотрит под ноги. У меня же, наоборот, нет фамилии, но зато есть имя, причем не простое, а с точкой и расширением: Литр.doc.

Сейчас Катоблепасов обходит свои владения. Весь город принадлежит ему. Правда, полноценным городом меня назвать трудно. Так, пустячок, выполненный в жанре урбанистического сюрреализма: один житель, одна станция метро («Библиотечная»), пара улиц (проспект Метафор и Старокатарсисный переулок) да Сюжетная площадь с мавзолеем.

Мавзолей – главная достопримечательность, ведь именно здесь покоится типовой смысл литературы. Катоблепасов при мавзолее – что-то вроде смотрителя. В общем, здесь нас только двое, и друг друга мы хоть и с трудом, но терпим. А что нам остается? Деваться-то некуда: других персонажей у меня нет, а у него нет другого файла.

Вот он остановился на пешеходном переходе. Помочился и, пометив «зебру» черным пятном, прошел в куцый сквер. Там он сел на скамейку, закурил и принялся разглядывать ночное небо. Внутри меня всегда летняя ночь – звездная и с полнолунием.

Катоблепасов сплюнул, поморщившись, и показал луне оттопыренный средний палец. Знает, что я наблюдаю. Луна – мой глаз, которым я рассматриваю свою изнанку. От меня не спрячешься.

Вы только не подумайте, что Катоблепасов плохо воспитан. Отнюдь. Хотя вряд ли кто-нибудь поспорит с тем, что приличные персонажи малую нужду на улице не справляют. Напомню, он помочился на «зебру» восемьдесят пять слов назад. Но это не его вина. Просто наш Автор любил постоянно подчеркивать, что Катоблепасов черен не только лицом, но и нутром. Вот поэтому-то у Катоблепасова черного цвета не только моча, но и слюни, и сопли, и слезы (вы не поверите, но иногда он плачет).

Причину, по которой Катоблепасова сотворили черным, я вам сейчас не назову, ведь большая часть моих воспоминаний удалена. Но меня эта причина мало волнует: в конце концов, на все воля Автора. Мне же достаточно и того, что имеется формальный повод называть Катоблепасова литнигером. Мы, кстати, все время подкалываем друг друга. На литнигера он нисколько не обижается, потому что не глуп. Ко мне он тоже обращается без церемоний, обычно так: «Слышь, ты, файло...» С вульгарным, гнусавым ударением на «о».

Катоблепасов читал «Естественную историю» Плиния, поэтому знает, что давным-давно в окрестностях эфиопского источника Нигер, откуда, как полагали древние, брал начало Нил, водился дикий зверь странной внешности. Он походил на буйвола. Голова его была настолько огромной, что зверю приходилось волочить ее по земле. Питался Катоблепас («смотрящий вниз» – древнегреч.) ядовитыми травами. Много позже Флобера посетила болезненная фантазия: в «Искушении святого Антония» французский мастер написал, что якобы однажды этот зверь по рассеянности сожрал свои передние лапы. Сожрал и не заметил.

С головой у литнигера Катоблепасова вроде бы все в порядке – средних размеров, – но при ходьбе он постоянно смотрит вниз, словно ищет что-то очень важное и безвозвратно утерянное. Чего он там ищет – не говорит. Ну и ногти постоянно грызет (на эту деталь я указал четыреста сорок семь слов назад).

Вряд ли где-нибудь еще вы повстречаете более начитанного персонажа. По моим подсчетам, Катоблепасов прочел триста толстенных романов, пятьсот повестей средней упитанности, а уж рассказов сколько проглотил – тыщ пять, не меньше.

Иногда мне кажется, что почернел он не потому, что так задумал Автор (обычно писатели стремятся придумать персонажа с необычной внешностью, это нормально), а потому, что Катоблепасов переборщил с чтением. Слишком много типографских знаков прошло перед его глазами – точно не меньше миллиарда. Вот он и почернел: сначала в переносном, а потом уж и в буквальном смысле. Впитал в себя, если так можно выразиться, не только книжную мудрость, но и грязь.

Кстати, Катоблепасов мастерски владеет искусством пересказа. На днях я попросил его прочитать мне что-нибудь из творчества поэта Патронова, расстрелянного большевиками в 1922 году. Литнигер так озвучил суть восьми стихотворений: «Похоть. Стыд. Зависть. Суицид. Никчемность. Плагиат. Красота. Мудрость».

Однако в последнее время литнигер почти не читает. То ли надоело, то ли заработал аллергию. Но, скорее всего, в вагоне метро, что служит ему библиотекой, просто-напросто закончились свежие тексты. Дело в том, что наш Автор читал исключительно в метро – во время поездок на работу. Именно поэтому Катоблепасов – жалкий эпигон и подражатель! – и попросил меня построить ему персональную станцию метро – для вдумчивого и, так сказать, андеграудного чтения. Там, под землей, ничего нет, кроме перрона и вагона, заваленного книгами.

Литнигер встает со скамейки и идет к проспекту Метафор. Теперь над Катоблепасовым кружат вороны. Их тени, похожие на бумеранги, путаются под ногами. Мой лунный глаз выглядывает из-за ночной тучи, словно яркий белок из-за нахмуренной брови. Я наблюдаю за литнигером: тот идет, опустив голову. Меня посещает внезапная мысль: а что, если Катоблепасов все время смотрит вниз только потому, что не хочет встречаться со мной взглядом? Ну вроде как брезгует? Ну и черт с ним, тоже мне гордец выискался.

С проспекта Метафор он сворачивает в Старокатарсисный переулок: ему надо пройти на Сюжетную площадь, и переулок – единственный путь. Катоблепасов не любит ходить по этой дороге, потому что стены здесь исписаны словами из записной книжки Автора. Переулок цитирует Автора. Литнигер знает эти слова наизусть.

«Зачем любить искусство, если неизбежно наступит то время, когда на земле не останется ни одной живой души? Кто оценит красоту книги, когда умрет последний читатель?»

Катоблепасов, наконец, выходит на Сюжетную площадь. Сейчас он опять покурит, а потом пройдет в мавзолей и смахнет пыль с гранитной таблички, на которой высечен типовой смысл литературы. Смысл такой:

ЗДЕСЬ БЫЛ Я. (ПОДПИСЬ).





***





Итак, дорогой интернет-попользователь, внимание!

Если Вы хотите, чтобы Катоблепасов высек на месте подписи Ваше имя с тем, чтобы оно навсегда вошло в анналы и стало частью нашей vip-рассылки, переведите 5 (пять) долларов США (можно больше) на наш электронный счет в системе WebHoney, номер кошелька ZХХХХХХХХХХХХ.

В свою очередь, мы торжественно гарантируем, что рассылка писем с Вашим именем не прекратится до тех пор, пока будет функционировать интернет. По состоянию на 1 апреля 2013 года участниками нашей vip-рассылки уже стали, например, такие авторы, как:

Вольтер, Казанова, Гете, Уайльд, Шолохов, Киплинг, Гейне, Байрон, Бодлер, Верлен, Тувим, Сервантес, Свифт, маркиз де Сад, Бальзак, Стендаль, Флобер, Захер-Мазох, Пруст, Манн, Толстой, Цвейг, Джойс, Гашек, Кафка, Фейхтвангер, Фолкнер, Достоевский, Ремарк, Хемингуэй, Беккет, Эко, Бомарше, Рюноскэ, Чехов, Шоу, Брехт, Олеша, Верн, Азимов, Елинек, Мисима, Грасс, Гамсун, Синцзянь, Бродский, Бунин, Жид, Маркес, Борхес, Неруда, Сартр, Линдгрен и многие другие.

P.S. Если Вас не затруднит, перешлите меня своим родственникам, друзьям и коллегам. Спасибо.