Чао, сволочь.

Автор: савсембезмозга Привет, тварь, гадина ползучая по траве и камням моего натруженного мозга.
Сколько лет, сколько осеней ты преследуешь меня лунным светом, секретом своих желез ядовитых циана калиевого, воробьиным посвистом соловьиной трели между сосной и у ели пятого поколения проплывающих мимо милых облаков Магеллана.
С неба уже сыплется манна в подставленные ладони, пи эр квадратовым криком лебедей, приносящих перелетный всхлип. Сколько еще придется, столько и останется.
Так повелось изредка, что лунный свет отмеривается столь малой дозой, что стоять под березой с протянутыми ладонями в облепляющее утро паутинного леса становится непристойно-умеренно, и уверенные твои слова были тогда только пробой, пробкой от запотелой бутылки с гнусными рассказами о несостоявшемся.
А отстоявшееся стоит весь день и еще половину того бесконечно-малого, больного, просочившегося сквозь поры.
От той до сей поры по шкале Рихтера в логарифмическом написании умещается Вселенная, твоя ладонь и крепкий запах пота вишневого внешне сухого остатка.
Не сладко. Просто кисло даже это драже твоих глаз. Забитый паз, пыльные шорохи, мыльные облака…
Чао, сволочь. Пока.