|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Forum
ForumАвтор: Epifan Prokazov
[ принято к публикации 19:30 17-04-2011 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1405]Праздник непонятного искусства Где нельзя вернуть слова назад Там, где стебом прикрывают чувства Имена – как странный маскарад Сущность здесь приносят в жертву форме Правду прячут сами от себя Есть такой проект в инете – форум Здесь друг друга топчут и гнобят Здесь все врут, но правды не скрывают Скрыть никак нельзя того что есть... Яростно друг друга поливают Злость, обиды, зависть – все здесь есть Форум – это гений, глупость, чудо Спор, в котором истин не найдешь Здесь любой — Спаситель и Иуда Влезешь, и навеки – пропадешь... Если ты нелеп в своих сужденьях Знаешь в мире Правду лишь один Ты сюда влезаешь с наслажденьем Кроешь недоумков и скотин Если сомневаешься страдая — Смотришь и не знаешь, что сказать – Кажется тебе, что волчья стая Только заикнешься – станет рвать... Ты не бойся тут вдруг стать особым – Ты всегда найдешь таких как ты Зависть, боль, обида страх и злоба И осуществление мечты — Все здесь получается мгновенно. И поддержит и размажет – рать Все произойдет здесь непременно – Жизнь пройти — не поле обосрать… Теги:  -1 
Комментарии
#0 23:50 17-04-2011Седнев
Содержательно хули точно! напоминает старый мультик про слонёнка: -Иди сюда, мы дадим тебе тумаков! И ты блядь идёшь опять к этим охуевшим павианам! Еше свежачок
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
Несутся по небу как светлые грёзы
Весёлые тучи в рассветной дали. Настырные очень явились морозы Никак они мимо пройти не могли. Сполна наслажденье на нас привалило Со снегом в объёме сравниться пора. В чём больше зарыться получится мило Решаешь на улицу выйдя с утра.... |
