Ветер

Автор: Master_Zolan Если кто-то тебе скажет, что за окном не прекрасно — смело ебашь этого мудака по морде. Каждый, кто открывает окно и вдыхает аромат наступающей весны испытывает чувства сродни эйфории. Холодный воздух с примесями бензина, пыли, воды. Высокая влажность. Хочется в один миг послать все к чертям, выпрыгнуть в это окно, долететь до земли, и побежать. Просто начать движение на высокой скорости. Куда? Неважно.
Я ставлю деревянный стул возле подоконника, а рядом – маленькую табуретку. Осторожно открываю старую деревянную раму — если делать это не достаточно аккуратно, то осыплется вся краска, а у меня нет времени на уборку.
В комнату врывается свежий утренний ветер, а я уже стою на подоконнике, и смотрю вниз. Голая влажная земля, еще не успевшая нагреться.
Высоковато конечно — четвертый этаж, но не так чтобы очень.
Разбиться о землю? Скорее всего, нет.
Сломать себе что-нибудь? Возможно, но тоже не факт. Сосед этажом выше в прошлом году выпрыгнул. Сейчас он выполняет подтягивания на турнике во дворе. Он в хорошей форме, несмотря на возраст под полтинник.
Смотрю на небо. Оно серое: возможно скоро будет дождь. Делаю глубокий вдох, и улыбаюсь. В такие моменты понимаешь, что жизнь не такая бочка с дерьмом, какой часто кажется.
Спускаюсь на пол, отхожу к противоположной стене для разбега. В комнате еще пахнет никотином, но на фоне основного запаха это не кажется ужасным.
Возникло желание покурить перед прыжком. Поднимаю с пола мятую пачку и зажигалку. Подхожу к окну и закуриваю. Свежесть в легких пропадает с первой затяжкой. Теперь внутри меня горячо и немного больно. Мне неприятно, но я ничего не могу с этим поделать. Возможно, я просто безвольный.
Бросаю окурок в окно и возвращаюсь на старт.
Но ощущения уже не те, что пять минут назад. Счастье исчезло. Но это уже не важно: мне ведь известно, где оно. Там, за окном. Нужно только добежать, или долететь до него. И я буду там.
Отталкиваюсь от стенки.
Два быстрых шага.
Левая стопа на табуретке — правая на стуле — левая на подоконнике — правая на краю подоконника — левая на краю подоконника.
Сжимаюсь, точно пружина, а затем выстреливаю собой в небо.
Никакого страха, только счастье.
Теперь лечу к земле. Ветер раздирает щеки и веки. Легкие наполнены ароматом весны. Чуть больше, чем мне хочется.
Внезапно понимаю, что не хочу приземляться — резко развожу руки, замедляя падение, и также резко толкаюсь об воздух. Результат превосходит все ожидания: меня не только бросает вверх, но и закручивает, как пулю из нарезного ствола.
Теперь я — бешенная мясная пуля, что летит в небо.
Не знаю, по какой причине, но вращаться я начинаю быстрее. Еще немного и меня стошнит. Поэтому снова задействую руки-плавники, начинаю снижаться, и продолжаю полет между голыми деревьями. Наконец мне надоедает петлять между ними, и я поднимаюсь выше.
Я уже давно покинул территорию двора. Подо мной проносятся дома, дороги, машины и люди.
Я зависаю, подобно колибри, где-то в центре города. Здесь много больших зданий. С этой мыслью я нахожу самую высокую, из видимых мне точек, и толкаюсь в ее направлении.
Теперь я сижу на верхушке гигантского позолоченного креста, что венчает крышу большой церкви. Это место всегда меня пугало своей высотой, особенно, когда я был помладше. Отсюда видно почти весь город. Люди- это точки, а машины- квадратики. Крест очень холодный. Очень хочется вниз и мне ничего не остается, как встать, подобно оловянному солдатику, пригнуться, и, толкнутся вперед.
Толчок на этот раз получился крайне не важным — я сделал кувырок вперед, и за малым не ударился затылком об край купола. В полете успел сгруппироваться так, чтобы приземлиться на полусогнутые ноги. Но когда я почти у земли, то вдруг понимаю, что не хочу быть как все, и меня снова тянет в небо.
Взмах руками, и я снова мясная пуля.
Такое чувство, что никому нет дела, до летающего паренька. А раз так, то мне нет дела ни до кого. У меня возникает мысль помочиться вниз. Я как раз пролетаю над главной улицей города. Руки уже расстегнули ширинку…
Тугая струя разлетается буквально в метре от меня. Ну а чего еще хотел на такой-то скорости? Но все равно приятно, а то с вечера не был в туалете.
На меня вдруг накатывает усталость. Я вращаю головой в поисках направления к дому.
Я уже во дворе. Видимо сосед закончил заниматься. А еще — видимо все на работе.
Все куда-то ушли, проявили, так сказать, безучастие. Никому нет дела то трупа одинокого человека, выбросившегося из моего окна. Он лежит на спине с довольной улыбкой, и стеклянными глазами смотрит в небо. Крови вроде бы нет. Ну и бог с ним. Помер, так помер.
Делаю финальный взмах, в сторону своего окна. Сильный толчок с вращением. Легкие наполнены весенней свежестью.
Влетаю в свою комнату и приземляюсь в центре. Оглядываю ее. Мне здесь не нравится, мне здесь никогда не нравилось. Здесь душно, воняет сигаретами и смертью. Мои легкие распирает от весенней свежести, и я делаю резкий выдох. Настолько сильный, что с письменного стола слетают все бумаги, и начинают танцевать в воздухе. Настолько сильный, что резко открывается дверь в соседнюю комнату. Настолько сильный, что я как на реактивной тяге вылетаю из окна спиной вперед. Ну и что? Мне все равно там никогда не нравилось. Осматриваюсь в поисках любого открытого окна, нахожу одно в противоположном доме на девятом этаже. Кручусь в воздухе, чтобы посмотреть на себя, лежащего на асфальте в последний раз. Грустно. Но не жалко.
Перевожу взгляд на окно. Делаю резкий взмах, и пулей влетаю в чужую квартиру. У окна стоит Она. Пролетаю сквозь нее. Она вдыхает, часть меня и улыбается. Она дышит мной, и чувствует себя счастливой. Ведь мои легкие снова наполнены свежестью весеннего ветра. Я и есть весенний ветер. Я заполняю собой все пространство комнаты. На полу немного крови, течет у нее из правой руки. Сильно течет. В другой руке – бритвенное лезвие.
Кажется, она тоже мечтает побежать за счастьем…