Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Ветер

Ветер

Автор: Master_Zolan
   [ принято к публикации 09:25  19-05-2011 | я бля | Просмотров: 535]
Если кто-то тебе скажет, что за окном не прекрасно — смело ебашь этого мудака по морде. Каждый, кто открывает окно и вдыхает аромат наступающей весны испытывает чувства сродни эйфории. Холодный воздух с примесями бензина, пыли, воды. Высокая влажность. Хочется в один миг послать все к чертям, выпрыгнуть в это окно, долететь до земли, и побежать. Просто начать движение на высокой скорости. Куда? Неважно.
Я ставлю деревянный стул возле подоконника, а рядом – маленькую табуретку. Осторожно открываю старую деревянную раму — если делать это не достаточно аккуратно, то осыплется вся краска, а у меня нет времени на уборку.
В комнату врывается свежий утренний ветер, а я уже стою на подоконнике, и смотрю вниз. Голая влажная земля, еще не успевшая нагреться.
Высоковато конечно — четвертый этаж, но не так чтобы очень.
Разбиться о землю? Скорее всего, нет.
Сломать себе что-нибудь? Возможно, но тоже не факт. Сосед этажом выше в прошлом году выпрыгнул. Сейчас он выполняет подтягивания на турнике во дворе. Он в хорошей форме, несмотря на возраст под полтинник.
Смотрю на небо. Оно серое: возможно скоро будет дождь. Делаю глубокий вдох, и улыбаюсь. В такие моменты понимаешь, что жизнь не такая бочка с дерьмом, какой часто кажется.
Спускаюсь на пол, отхожу к противоположной стене для разбега. В комнате еще пахнет никотином, но на фоне основного запаха это не кажется ужасным.
Возникло желание покурить перед прыжком. Поднимаю с пола мятую пачку и зажигалку. Подхожу к окну и закуриваю. Свежесть в легких пропадает с первой затяжкой. Теперь внутри меня горячо и немного больно. Мне неприятно, но я ничего не могу с этим поделать. Возможно, я просто безвольный.
Бросаю окурок в окно и возвращаюсь на старт.
Но ощущения уже не те, что пять минут назад. Счастье исчезло. Но это уже не важно: мне ведь известно, где оно. Там, за окном. Нужно только добежать, или долететь до него. И я буду там.
Отталкиваюсь от стенки.
Два быстрых шага.
Левая стопа на табуретке — правая на стуле — левая на подоконнике — правая на краю подоконника — левая на краю подоконника.
Сжимаюсь, точно пружина, а затем выстреливаю собой в небо.
Никакого страха, только счастье.
Теперь лечу к земле. Ветер раздирает щеки и веки. Легкие наполнены ароматом весны. Чуть больше, чем мне хочется.
Внезапно понимаю, что не хочу приземляться — резко развожу руки, замедляя падение, и также резко толкаюсь об воздух. Результат превосходит все ожидания: меня не только бросает вверх, но и закручивает, как пулю из нарезного ствола.
Теперь я — бешенная мясная пуля, что летит в небо.
Не знаю, по какой причине, но вращаться я начинаю быстрее. Еще немного и меня стошнит. Поэтому снова задействую руки-плавники, начинаю снижаться, и продолжаю полет между голыми деревьями. Наконец мне надоедает петлять между ними, и я поднимаюсь выше.
Я уже давно покинул территорию двора. Подо мной проносятся дома, дороги, машины и люди.
Я зависаю, подобно колибри, где-то в центре города. Здесь много больших зданий. С этой мыслью я нахожу самую высокую, из видимых мне точек, и толкаюсь в ее направлении.
Теперь я сижу на верхушке гигантского позолоченного креста, что венчает крышу большой церкви. Это место всегда меня пугало своей высотой, особенно, когда я был помладше. Отсюда видно почти весь город. Люди- это точки, а машины- квадратики. Крест очень холодный. Очень хочется вниз и мне ничего не остается, как встать, подобно оловянному солдатику, пригнуться, и, толкнутся вперед.
Толчок на этот раз получился крайне не важным — я сделал кувырок вперед, и за малым не ударился затылком об край купола. В полете успел сгруппироваться так, чтобы приземлиться на полусогнутые ноги. Но когда я почти у земли, то вдруг понимаю, что не хочу быть как все, и меня снова тянет в небо.
Взмах руками, и я снова мясная пуля.
Такое чувство, что никому нет дела, до летающего паренька. А раз так, то мне нет дела ни до кого. У меня возникает мысль помочиться вниз. Я как раз пролетаю над главной улицей города. Руки уже расстегнули ширинку…
Тугая струя разлетается буквально в метре от меня. Ну а чего еще хотел на такой-то скорости? Но все равно приятно, а то с вечера не был в туалете.
На меня вдруг накатывает усталость. Я вращаю головой в поисках направления к дому.
Я уже во дворе. Видимо сосед закончил заниматься. А еще — видимо все на работе.
Все куда-то ушли, проявили, так сказать, безучастие. Никому нет дела то трупа одинокого человека, выбросившегося из моего окна. Он лежит на спине с довольной улыбкой, и стеклянными глазами смотрит в небо. Крови вроде бы нет. Ну и бог с ним. Помер, так помер.
Делаю финальный взмах, в сторону своего окна. Сильный толчок с вращением. Легкие наполнены весенней свежестью.
Влетаю в свою комнату и приземляюсь в центре. Оглядываю ее. Мне здесь не нравится, мне здесь никогда не нравилось. Здесь душно, воняет сигаретами и смертью. Мои легкие распирает от весенней свежести, и я делаю резкий выдох. Настолько сильный, что с письменного стола слетают все бумаги, и начинают танцевать в воздухе. Настолько сильный, что резко открывается дверь в соседнюю комнату. Настолько сильный, что я как на реактивной тяге вылетаю из окна спиной вперед. Ну и что? Мне все равно там никогда не нравилось. Осматриваюсь в поисках любого открытого окна, нахожу одно в противоположном доме на девятом этаже. Кручусь в воздухе, чтобы посмотреть на себя, лежащего на асфальте в последний раз. Грустно. Но не жалко.
Перевожу взгляд на окно. Делаю резкий взмах, и пулей влетаю в чужую квартиру. У окна стоит Она. Пролетаю сквозь нее. Она вдыхает, часть меня и улыбается. Она дышит мной, и чувствует себя счастливой. Ведь мои легкие снова наполнены свежестью весеннего ветра. Я и есть весенний ветер. Я заполняю собой все пространство комнаты. На полу немного крови, течет у нее из правой руки. Сильно течет. В другой руке – бритвенное лезвие.
Кажется, она тоже мечтает побежать за счастьем…


Теги:





-1


Комментарии

#0 18:48  19-05-2011дервиш махмуд    

вот ты пишешь:
«На полу немного крови, течет у нее из правой руки. Сильно течёт.»
почему крови «немного», если течёт «сильно»?

это так- на глаза попалось. что там ещё есть, не знаю, ибо боле не читал.
#1 20:43  19-05-2011Даниламастер    
штото тут дохуя мастеров развелось!
#2 20:46  19-05-2011херр Римас    
Ну типа автор все знайет чо ему делать далее.Хуле, прыгай!
#3 20:47  19-05-2011Яблочный Спас    
Мысль интересна.
Настроение есть.
Косяки всегда поправить можно. Было б желание.
#4 20:49  19-05-2011castingbyme*    
ну ничо так. Только настроения нет.
#5 20:52  19-05-2011castingbyme*    
бля, Спас, как-то мы с тобой вразнобой про настроение. Вот ведь как по-разному бывает.
#6 20:52  19-05-2011Гельмут    
неплохо. прыгай чо.
#7 21:07  19-05-2011Яблочный Спас    
Не, ну я чо то Баха вспомнил. Мост через вечность. Сам не знаю почему.
#8 21:12  19-05-2011castingbyme*    
знаешь, наверное, почему? Меня так заебали все эти рассказы про придуманные самоубийства, не оправданные ничем (то есть безосновательные), что уже априори неприятие фабулы.
#9 21:16  19-05-2011castingbyme*    
я как-нибудь напишу про самоубийство из гордости. Реальное такое. После того, очевидцем чего я была сама, все придуманные детским лепетом кажутся. Только пока не могу. Тяжело вспоминать.
#10 21:38  19-05-2011Яблочный Спас    
Фабула не очень, конечно.
Но тут написано неплохо просто. И легко читается. Убрать окна эти безумные в количестве мильон на сантиметр текста, еще там походу хуйни — и нормально будет.
Так что пеши автор, если уже не прыгнул, и прибудут с тобой мелькающие мимо ебла этажы бгг
#11 21:51  19-05-2011Григорий Перельман    
Кастя наверное хочет описать, как в Вене вдруг из магазинов пропал освежитель воздуха. Леденящая душу история. мы тут такова не видели(хотя у нас нет не то что освежителя, но даже магазинов. и воздуха)
спой светик, не стыдись. только ты и можешь нагнать жути на нас, измотанных первобытной дикостью.
#12 21:58  19-05-2011castingbyme*    
глупый ты, Перельман, всё теоретизируешь, бычишь всё что-то, как будто тебя обидели, губки бантиком складываешь.
#13 22:45  19-05-2011Григорий Перельман    
обиженные не бычат, дура
а теории отличаются от стёба
учись рускем языкем не токо говорить нелепицы, но и думать на нём
про губки уж помолчу, из уважения к твоим сединам
#14 23:11  19-05-2011castingbyme*    
да нет у меня седин. Вот щас ты меня очень обидел. А зачем мне думать? О тебе?
#15 23:15  19-05-2011Григорий Перельман    
ну если не седины, то целлюлит, брыльца, мощинистый вялый жывот, обвисшие унылые сиськи и т.д.
нет, Анна, речь идёт о мышлении. знаешь, есть такой процесс? он отличается от зазубривания, а соответственно и пустобрехства.
ну короче — это когда думаешь, прежде чем что-то сказать(всё сложнее, но я делаю тебе скидку, как пенсионерке)
#16 23:45  19-05-2011castingbyme*    
ну хорошо, я согласна. Ты доказал себе, что я тупое уродоёбище. Чего ж тебе ещё надо? Чего ты добиваешься? С ресурса я не уйду, надеюсь, ты это хоть понял. Что ты за мной тогда бегаешь и под каждый мой пук свой пердёж добавляешь? Нет больше радости, чем делать гадости?
Неужели тебе, такому умному, неясно, что бывают жизнерадостные и позитивные идиоты, к которым я отношусь? И что я уже так давно живу, что с меня всё — как с гуся вода. Именно потому, что источник моей жизни — самоирония. Чего тебе, очевидно, не понять. Зайчег.
#17 23:49  19-05-2011Григорий Перельман    
самоирония — признак ума, так что извини уж — не поверю.
но ты этого не понимаешь, как всегда, потому как путаешься в мыслях, как в соплях(ну и пьянство усугубляет, понятно)
опять зайчегом ругаешься. не тянут тебя за язык, а вот борзеешь, клюшка старая.
потому и трудно жыть, сама виновата.
надо было за словами следить, анна, а ты рускем языкем владеешь туго, на уровне талабайца.
#18 00:12  20-05-2011castingbyme*    
где написано, что мне трудно жить? А если и так, то я с трудностями сама справляюсь.
Очевидно, что ты хочешь меня перевоспитать или что-то вдолбить в мою «пустую» голову. Тебе это так важно? Жизненно необходимо? Я что-то для тебя значу? А зайчег — не ругательство. Я всех так зову. Потому что мне все приятны, помнишь — «добрый человек»? Иисус всех так звал. Если верить Булгакову.
#19 00:26  20-05-2011castingbyme*    
ты как мой кот. Я его зайчиком назову, так он смотрит на меня с недоверием. Мол, где тут подъёб? Но он — животное, ему простительно. А тебе — нет.
#20 09:03  20-05-2011Григорий Перельман    
У МА не Иисус, потому и добрыми всех звал. Ну да ладно.
Не, ты для меня ничего не значишь.
Котоф я ненавижу, значит ты меня ещё хуже зайчега обозвала, я просто теряюсь...
Уйду пока с вибрирующими сухожилиями, пока голоден и сон на щеках.
Но вернусь.
#21 10:56  20-05-2011castingbyme*    
вааазващайся, я без тебя столька днееей...
нет ничего уютнее, чем кошка на коленях и бокал вина в руке. (с)
Птичка, рыпка и всё-всё-всё
#22 10:58  20-05-2011castingbyme*    
я думала, у вас в душе шкворчит, а то шкворчали ваши сухожилия…
#23 18:40  21-05-2011Даниламастер    
гуляш из шкварок — шэдэвр австро-украинской кулинарии

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
19:26  06-12-2016
: [40] [Графомания]
А это - место, где земля загибается...(Кондуит и Швамбрания)



На свое одиннадцатилетие, я получил в подарок новенький дипломат. Мой отчим Ибрагим, привез его из Афганистана, где возил важных персон в советском торговом представительстве....
12:26  06-12-2016
: [7] [Графомания]

...Обремененный поклажей, я ввалился в купе и обомлел.

На диванчике, за столиком, сидел очень полный седобородый старик в полном облачении православного священника и с сосредоточенным видом шелушил крутое яйцо.

Я невольно потянул носом....
09:16  06-12-2016
: [10] [Графомания]
На небе - сверкающий росчерк
Горящих космических тел.
В масличной молился он роще
И смерти совсем не хотел.

Он знал, что войдет настоящий
Граненый во плоть его гвоздь.
И все же молился о чаше,
В миру задержавшийся гость.

Я тоже молился б о чаше
Неистово, если бы мог,
На лик его глядя молчащий,
Хотя никакой я не бог....
08:30  04-12-2016
: [17] [Графомания]

По геометрии, по неевклидовой
В недрах космической адовой тьмы,
Как параллельные светлые линии,
В самом конце повстречаемся мы.

Свет совместить невозможно со статикой.
Долго летит он от умерших звезд.
Смерть - это высший закон математики....
08:27  04-12-2016
: [5] [Графомания]
Из цикла «Пробелы в географии»

Раньше кантошенцы жили хорошо.
И только не было у них счастья.
Счастья, даже самого захудалого, мизерного и простенького, кантошенцы никогда не видели, но точно знали, что оно есть.
Хоть и не было в Кантошено счастья, зато в самом центре села стоял огромный и стародавний масленичный столб....