|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - безимени
безимениАвтор: Антоновский
[ принято к публикации 05:57 27-06-2011 | я бля | Просмотров: 1282]Любовь – это любовь У вещей свои имена И их может назвать любой – У всего свои имена – У доброты и у вечного зла Один – это одна Есть – это была Была – это будет всегда Другой – это Другой Да это только Да Огонь – это огонь ты спросишь себя где мы? Ты спросишь меня где мир? ты скажешь себе имя — И вдруг поймешь в этот миг — Нельзя называть вместо – Вещей – лишь их имена Время и есть место Время – наша страна. Теги:  0 
Комментарии
#0 09:38 28-06-2011Григорий Перельман
уж не единорос ли ты, братец, ммм? Трогательно подскажите, как корректно сказать заслуженному автору, что он сочинил хуйню? спасибо. скажу корректно, специально для Гельмута: автор наверно испытал трансцендентный опыт и сделал попытку воплотить его в слова. но ничего не вышло. дарвиш тут скорее стихи капитана Лебядкина, специально несколько вырвано из контекста — но опыт да есть, и он тут присутствует и он расширяется Антоновского всегда читаю и люблю. но тут и не знаю что сказать… может просто не на той волне… *мысль изреченная есть зложь*. в журнале НЛО хорошо бы смотрелось это стихотворение Монтекки! разве так зовут лицо и плечи, шею, грудь и ноги? ... что значит имя? роза пазнет розой, хоть розой назови её, хоть нет (с) если честно, автор, Шекспир лучше написал. Извини. роза паХнет розой знающий шастры йогинъ словом воплощает предметы и еду- т.е. скажет- ГОВНО- то и роза завоняет, ну и пастернак много добавил къ старику нашему Вильяму ебала Антоновский, пиши, но только пойми, Есть имя даже у этой хуйни Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
