Варианты

Автор: Dr. Mor вариант 1, лирический (про первую любовь и Джо Дассена)

Вчера я встретил первую любовь.
Она, смеясь, шагала по бульвару –
В короткой юбке, в майке голубой,
С подружкою-ровесницей на пару.

Я мимо собирался уж пройти,
Но тут из проезжающей машины
Послышался из прошлого мотив –
Хит о любви французского мужчины.

И как ладонью – прямо по лицу...
Я вспомнил всё. Хотя прошло лет двадцать:
Пел где-то хриплым голосом француз,
А нам так сладко было целоваться...

Того мужчину звали Джо Дассен.
И слабость чувствуя во вдруг обмякшем теле,
Я подошёл к тебе: “Ну, здравствуй, Лен!
Узнала? Что? Ну да, мы повзрослели.

Ну, как дела? Ребёнку сколько лет?
Ого! Да что ты? Учится уж в школе?
Что? Ах, читала? Да, теперь поэт.
Но это так… Ну, типа хобби, что ли.”

И так прошёл, пожалуй, где-то час,
А нам казалось, что всего минута.
Подружка мялась, но не прерывала нас,
И с завистью смотрела почему-то.

“Ну всё, пока. Давай. Твоим – привет.
Хотя, не нужно. Да, пожалуй, слишком.
А знаешь, Лен, прошло уж столько лет,
А я в душе – по-прежнему мальчишка.

Ты тоже? Да… Ну что же, хорошо.
Ну, я про то, что ты – девчонка тоже.
Ну ладно, Лен, пора мне. Я пошёл.
Когда-нибудь увидимся. Быть может.”

… Я шёл домой. И вслед мне Джо Дассен
Пел грустно о любви и о Париже.
Я шёл домой, в тепло привычных стен,
К жене и детям. От любви – к любви же.

вариант 2, немного трагический (про первую любовь. Без Джо Дассена. Вообще без музыки)

Вчера я встретил первую любовь.
Как в песне этой, Круга, блядь, кобылы:
“Наивный взгляд, приподнятая бровь...”
И что-то там ещё про профиль милый.

Хотел пройти я мимо, но не смог,
Ведь я ж пацан, я кистевик же, хули!
Да и она – “модель с обложки “Vogue”.
Ну, в общем, подошёл. “Ну здравствуй, Юля!

Ну, как дела? Ребёнку сколько лет?
Ого! Да что ты? Учится уж в школе?
Что? Ах, читала? Да, теперь поэт.
Но это так… Ну, типа хобби, что ли.”

Я словно слышал этот диалог:
Воспоминанья, там, хуё-моё, былое...
Но тут моя “модель с обложки “Vogue”
Сказала нечто странное и злое.

“Ты чё, мудак?” – сказала мне она, –
“Я Лена, блядь, какие Юли-Оли?
И я уж сколько лет – твоя жена!
Ты ёбнулся на почве алкоголя!

Какой ты нахуй, сука, блядь, поэт?
Ответ ведь заключён в самом вопросе ж!
Днём – водка, ночью – ебля и минет,
Ну иногда пожрать чего попросишь...”

И режет жёстко так, “не в бровь, а в глаз”,
И смотрит так знакомо и сердито:
“Ты не забыл хоть, блядь, что дочь у нас,
И на машину с мебелью кредиты?”

… Мы шли домой с красавицей моей,
Той самой, что была моею первой.
Я много лет уже женат на ней,
И много лет она мне треплет нервы.

И я подумал – если бы тогда
Послал я нахуй, блядь, модельку эту,
Быть может, эта глупая пизда
Таки увидела б во мне теперь поэта?

эпилог (просто эпилог)

Ну и какой же лучше вариант?
И надо ли грустить о той, о первой?
Ведь ты же – кистевик, ведь ты ж – талант!
А кто она? Какая-то, блядь, стерва!

Вот я, к примеру, первый предпочёл
(Я вариант в виду сейчас имею).
Живу легко и просто. Ну а чё?
Пишу (порою, правда, ахинею).

Нам всем понять давно уже пора,
Что жизнь-то – штука сложная, кривая,
Что не бывает худа без добра
(И что добра без худа не бывает).

Я долго говорить-то не привык,
Я ж чёткий перец. Я – конкретный ёршик.
Ну, в общем, так. Послушай, кистевик,
Ты не грусти о первой о партнёрше.

… Порой за текстом не видать ни зги,
И, закрывая красноречья шлюзы,
Скажу: “Чувак! Ты не еби мозги!
Еби гусей, жену свою и музу!”