|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - сонет 39
сонет 39Автор: Perezdrybin
[ принято к публикации 14:00 10-07-2011 | Х | Просмотров: 1545]Мне в этой жизни всё осточертело, И вы причиной этому как раз, Мне видеть Вас, увы; пустое дело. Я не хочу ни тайн и не прикрас И не хочу просвета и пробела, Я просто не желаю видеть вас. Осточертело всё, осточертело. А на лицо спускаются, кружась, Снежинки с неба, тая неумело, Мне так заледенелость надоела, Что мне не нужно больше видеть Вас. И откровенью не сыскать предела: «Я вас любил, но мне осточертело .» Теги:  -1 
Комментарии
#0 09:23 11-07-2011Григорий Перельман
с этим беспесды лиричным произволением, смело можно на фестиваль авторской пестни И вы причиной этому как раз, (с) испоганило совсем эту поганую пародию Ыыыыыы! Блять! могла ещё... ещё могла успеть взять или дать, и хоть разок отдаться, остановить судьбы разящей плеть, чуть-чуть на провокацию поддаться. могла шагнуть в объятья как в проём и охладить пылающее тело могла понять — мы так давно вдвоём что даже секса ждать осточертело. И откровению предела не сыскать «Я Вас любил. Теперь мне поебать» И откровению пределов блядь не видно: «Я Вас любил. Как сука мне обидно» Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |
