|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - про ментовпро ментовАвтор: guniball
[ принято к публикации 21:06 18-07-2011 | я бля | Просмотров: 1438]Растягивает в причудливые формы время, С пути сновидений сбивает конницу, Сажает в просторы мыслей свое семя. Но хоть и жарко, а в серых формах Мысли и чувства все равно холодные... Их сила и власть в наших догмах, Их формы, сейчас, кстати, модные. Так сказать «облачение-клеймо» И все тычут в них указательными Вон, мол, пошло это чмо. Их облепляют словами матерными. Да ведь даже в Гарри Поттере они есть, Тоже серые и точно так же заставляли бояться, Куда-то спрятав все доброе и чистое. Угадайте как их звали? Де-МЕНТ-о-ры! Спугнуть их мог только патронус. Раздать бы нам по такому, Глядишь и жить стало бы легче, В нашем «сером» во всех смыслах мире. За окном что-то зашуршало, Я прислушался, ветер подул. Пошел дождь, легче стало Но в ту ночь я так и не заснул. Теги:  0 
Комментарии
#0 12:01 19-07-2011mayor1
садись, 2. автор, а как ты боришься с ментаме? стихаме? борешься, тоездь Интересно, у психологов есть название боязни ментов, власти? не в той тональности Мусорофобия. грабил хуть раз минта? Хуй с ним, травил сабаками? Афтырь — ребенок. Еше свежачок Жена знала. Давно знала. Смотрела молча, как я застёгиваю куртку, хватаю ключи — будто ухожу в рейд. Спрашивала только:
— Во сколько?.. — и сразу отводила глаза. Она всё давно поняла. Не дура. Чувствовала — между нами есть она. Видела, как я поглядываю на часы, проверяю телефон — будто жду сигнала.... В задумчивости режа круассан
Который стал от времени развратен Почувствовал я вдруг и осознал Что в жизни не нашел я свой фарватер Что чайка, или может быть баклан Не сели мне на киль, или фок мачту И нЕчего мне слать на инстаграм Поскольку мои фото неудачны Но выпив водки я повеселел И даже где-то вообщем полегчало Внутри промиллей грянул самострел, В артериях привычно застучало "Переменить", на слово "Перепить" Я заменяю слишком регулярно Шекспиро...
Хорда косого
взгляда дождя не меняет сути. Гланды вырезав, перестанешь сипеть. Любовь накапает в кофе немного ртути. И ты, прекращая видеть, начнёшь смотреть в себя, вырванного с корнем из неба тех зеркальных окраин....
Инга
Память моя — не вереница дней, а ряд освещенных окон, за которыми движутся тени былого. И самое яркое, самое мучительное окно — то, в котором является мне Инга. Я увидел ее на сибирском курорте, название которого, полагаю, давно уж выцвело, как старая этикетка.... |
