Любовь к поэзии взаимна не всегда.

Автор: Михельсон Мои попытки! Как-же вы убоги.
Создать, какой ни есть, но креатив!
И вот сижу натягиваю слоги
Словно на вялый член презерватив.

Мечом скопца(изржавленная свая)
Я Музу собираюсь восхитить.
И тороплюсь с себя наряд срывая:
«Скорей, скорей.»Стоянку" могут сократить."

Прошу любви, зачем опять-не знаю?
И зарекаясь лить чернила в мел.
Я её волю в кулаке сминаю...
О, я всегда ей нравиться умел.

И в противуестественной природе,
Насилуя её больные кости.
Немного «потоптавшися на входе»
Я изольюсь и зареву от злости.

Забыться сном-сиреневым узором.
Я подпишусь в бессильи половом.
Иди родная, не греши с позором,
С нелепым даром вялостволовом.

Она уйдёт, осеменив ресницы,
Бесплодной россыпью слезинок-самоцветов.
И мерзким эхом вскрипнут половицы,
«Как жаль, что нет виагры для поэтов.»