|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - встреча
встречаАвтор: MichaelBaranov
[ принято к публикации 21:39 17-09-2011 | Лютый ОКБА | Просмотров: 1023]И вдруг пред нашими очами - Ворота райские и Пётр Их запирающий ключами... Волшебной музыки небес Мы слышим звуки сквозь ворота... -Какой сюда привёл вас бес? - Сердито спрашивает Пётр. -Тебе не следует серчать.- Мы говорим и вопрошаем: -Не скучно ли тебе торчать Снаружи и не видеть рая? -Не ваше дело! Мне в раю Невмоготу: я бы там зАпил... Мне место тут… Но говорю О вас я, а для вас рай заперт! -Кто бы сюда нас ни привёл, Мы здесь не собственною волей... А ты упрямым, как осёл, И раньше был, сейчас — тем боле! Лакейской должностью своей Ты дорожишь, как раб убогий! Дай хаму власти чуть, и ей Он поклоняется как Богу! Неужто нас ты не узнал? (Хотя забыть всегда старался!) Ты даже «здравствуй» не сказал Ни одному из нас! Зазнался! Или взаправду ты ослеп? Мы лично знали Господа. С Ним и с тобой делили хлеб - Одиннадцать апостолов. Теги:  2 
Комментарии
Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
Первый нах.