|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - встреча
встречаАвтор: MichaelBaranov
[ принято к публикации 21:39 17-09-2011 | Лютый ОКБА | Просмотров: 1057]И вдруг пред нашими очами - Ворота райские и Пётр Их запирающий ключами... Волшебной музыки небес Мы слышим звуки сквозь ворота... -Какой сюда привёл вас бес? - Сердито спрашивает Пётр. -Тебе не следует серчать.- Мы говорим и вопрошаем: -Не скучно ли тебе торчать Снаружи и не видеть рая? -Не ваше дело! Мне в раю Невмоготу: я бы там зАпил... Мне место тут… Но говорю О вас я, а для вас рай заперт! -Кто бы сюда нас ни привёл, Мы здесь не собственною волей... А ты упрямым, как осёл, И раньше был, сейчас — тем боле! Лакейской должностью своей Ты дорожишь, как раб убогий! Дай хаму власти чуть, и ей Он поклоняется как Богу! Неужто нас ты не узнал? (Хотя забыть всегда старался!) Ты даже «здравствуй» не сказал Ни одному из нас! Зазнался! Или взаправду ты ослеп? Мы лично знали Господа. С Ним и с тобой делили хлеб - Одиннадцать апостолов. Теги:  2 
Комментарии
Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
Первый нах.