Командировка. Продолжение

Автор: Гриша Рубероид #3. Самолет. Тринадцатое апреля

- Вовчик, гад!
- Гражданин, да что с вами?!
На проявление картинки понадобилось секунд десять. Я сидел в кресле самолета и протягивал руку к ошеломленной стюардессе. Вернее, к разносу с конфетами.
- Нет… Нет, ничего. Плохо переношу полеты, вот и мерещится всякое.
- А мне показалось, что это у вас… как это говорят… синдром. Мой брат тоже десантник.
- Тоже? – я проследил за взглядом стюардессы и обомлел – на тыльной стороне левой ладони красовалась татуировка «ВДВ 200…». Всё, что придумалось, это:
- Ах, да, да, извините.
- Возьмите конфетку-то. Может, коньячку? Не положено, конечно, но…
- Спасибо. Пожалуй, обойдусь.
Не понял. Что это значит? Я – Александр Скворцов, так, что ли? Рядовой запаса, охранник в частном предприятии, только что зарезанный корешем Вовкой Шкотовым. Чушь. Какой я, к черту, охранник. Я бухгалтер. И живу в другом городе, и в армии никогда не служил. И имя – Ян. Ян Алексеевич. Никакой не Саня. Мне сорок лет, а не двадцать. И, вообще, я погиб в авиакатастрофе. Белиберда какая-то.
Ну, катастрофы, видимо, не было. Это подтверждал ровный гул двигателей и стандартный набор шумов. Пассажиры вставали, ходили, садились. В конце салона капризничал ребенок. Откуда-то вынырнули и поползли по проходам тележки с блестящими брикетами… С катастрофой понятно. Больное воображение. Бывает.
Как же быть с остальным? Сон? Во время протягивания руки за конфетой? Тоже бывает. Иногда приличные по объему сны очень коротки по времени. Только странный какой-то. Сон, во время которого я был другим человеком. И очень даже наяву. И под лопаткой саднило.
Зачем этого Скворцова грохнули? Хотя, почему грохнули… Ведь я был Скворцовым пятнадцатого, а сегодня только тринадцатое. Так что жив еще Санёк. Сидит себе на лавке перед дилером этим, экспертом… «Дилер-Эксперт»… Ведь я же к ним и лечу! Это ведь Скворцов про меня говорил, что, мол, с командировочным сделку заключали. Выходит, это из-за этой сделки Скворца шлепнули. Шлепнут…
А что, всё просто. Жмурика рыбам, деньги в карман, и тю-тю. Потом уже дело газет и телевизоров – такой-растакой охранник присвоил деньги известного бизнесмена, скрылся, ворюга. Ату его! Так? Так, да не так. Если всё просто, могли и сами грохнуть, тот же Иван Иваныч. Зачем было Шкета на это дело подвязывать, мог и не согласиться. И, вообще, зачем сейчас весь нал этот? Перегнал зелень в Сингапур… Или Швейцарию ту же… Одни нестыковки. И данных мало. Да нафига всё это, что это я испереживался? Скворец, Шкет… Проехали. Тоже мне, кино, блин… А как же?.. Я еще раз взглянул на руку. Никакой татуировки там не было.
Вот и тележка с коробками.
- Девушка! Почему вы решили, что я десантник?
- Сама не знаю. Показалось…
Едва унесли упаковки, обертки и все то, что оставляет пассажир самолета после приема пищи, зашуршали динамики.
- Уважаемые пассажиры… Просим пристегнуть… в зону турбулентности…
Опять не слава богу. Самолет вдруг затрясло, потом начало подкидывать и бросать вниз, стало прохладно и вылетели кислородные маски. «Разгерметизация? Или продолжение игры?» – поразмыслить над этими вопросами моё сознание решительно отказалось, потерявшись неизвестно куда.