Без

Автор: павеллогинов Этот бес — без, — он всегда со мной: сличаю отрицания в тысяче языков.
Отсутствие смерти, смерть отсутствия, — то. что держит меня в липких рамках почтов-
ых открыток восьмидесятых, — желтизне, синих разводах неповторимых пошибов мертвецов.
Казалось, был отраслью — гибкой, упругой, сильной, богатой ветвью, — отсох.
Бегут с препятствиями против хода шнековой передачи мясорубки надежды
от ножей любви к вращающей рукоятку руке судьбы в потоках мяса, — все те же,
те, кто хочет скорее стать блевотиной, чем пищей, мол, пусть лучше рвет, чем дрищет,
шапка веры съезжает им на глаза, — да что он там все чешется да ищет!? —
Пощелкивает упругая плоть, ба! смотрите, да он же по нашу душу,
Бог мой. да это же его заросшая шерстью рожа, тяжелый звериный дух, — шшш,-
в тишине немой фильмы он раскалывает детские черепа, чтобы достать мозг, —
под сонным тупым древним взглядом кричащий со временем приумолк.
И этот бес — без, — он всегда со мной, он всегда где-то рядом,
и я спокоен, ибо в любой момент могу уйти за эти пустынные гряды...
Ты заебал своим бредом, своими запятыми с тире, — послушай-ка, парень,
когда в следующий раз надумаешь написать чего-нибудь, — сломай себе пальцы