|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ***
***Автор: 100_por
[ принято к публикации 20:15 06-12-2011 | Х | Просмотров: 1829]От вожделенных взглядов – нервный тик. Не всяк принять стрелу его готов и Он устал. Он болен. Он старик. Избит, как фраза, пошл, и даже страшен Со зрением беда – очки плюс пять Алкоголичным цветом лик окрашен Дрожит рука, но он привык стрелять. Ночлег случаен – нервная работа. Безумен взгляд, сверкает плешь в кудрях… Глух. Не болтлив. Упрям. Не чтит субботы Сапожный нож в армейских прохорях. Утерян лук, в руках обрез двустволки Оптический прицел – верней рука… Бесшумно. Хищно скрадывает, волком… Дуплетом. В спину. Так – наверняка. Теги:  0 
Комментарии
#0 12:56 07-12-2011100_por
Поднимаюсь, значит Уже лучше, да А неплохо. Несмотря на беспросветный пиздец с размером в конце первого четверостишия, стих вполне ничего так. Понравился даже. Прикольно. Прямо как увидел того Амура. Размерчик подтянуть — и порядок. Очень даже неплохо. Есть картинка Похоже пройобаной размер — моя фишка… гы… Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
