|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ЗимаЗимаАвтор: Т.О.П.О.Р.
[ принято к публикации 14:30 20-12-2011 | Х | Просмотров: 1103]Кусочками ваты декабрьский снег Лежит на асфальте, машинах, деревьях, Скрывает, подлец, мой последний побег. Вороны не празднуют белую зиму, Воронам не нужен мёртвый сезон. Их перья ложатся мне прямо на спину, Под крестных церквей золотой перезвон. Вот мой апогей, мой финальный аккорд, На бис выходить не посмею. Я жизни своей камикадзе-пилот, Разбился… и смертью болею. Теги:  -1 
Комментарии
#0 19:13 21-12-2011Лев Рыжков
На вороньих перьях и колокольном звоне начал плеваться, а потом въехал. Ништяк, бодрый стишочек. Вороны — это уже классика. Да, неплохо так… Проникся. Весьма. простие, а кто автор именно этих строк? или в стихотворении всё написано?-..«На бис выходить не посмею» Пардоньте, не подписался, Антоша Альбрехт Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
