Уходящая обида

Автор: STEBO Ты стал давно чужим мне, мой народ.
Ты прячешься по норкам кабинетов,
Квартир, машин и в строчках Интернета,
И скачешь надо мной на Новый Год.

В маршрутках занимаешь все места
И сдавливаешь в метрополитене.
А я пишу стихи, долблюсь об стену,
Затем, чтобы услышать :«Хуета!»

Ну да, не Пушкин я и не Шекспир.
И ты, народ, всё больше графоманишь,
Но с радостью свой кукиш вынимаешь.
Как здорово, что я не твой кумир!

И я не побегу в твою толпу,
Пропитанную непонятным мщеньем,
Озвучкою проблем, но без решений,
Со звёздами тщеславия во лбу.

Прости меня, народ, за нелюбовь.
Ты сам к себе не меньше равнодушен.
Стремишься жить богаче, дольше, лучше,
Но как-то через ненависть и кровь.

А я свою обиду проглочу.
Придёт и мне словечко одобренья,
И я, народ, тебе на удивленье,
Ведь большего, по сути, не хочу-

Ни букеров, ни в глянце интервью.
Работа есть и я вполне доволен.
Лишь выпустить стихи хочу на волю,
Ведь я уже лет тридцать не реву...

И есть в тебе лишь несколько частиц.
Что гордо называю я друзьями,
Женой, детьми, увы, ушедшей мамой,
Что наполняют смыслом жизни блиц.

Для них живу и с ними говорю
На языке ушедших поколений.
Да, я в стихах конечно же не гений,
Зато не обольщаюсь. И не вру.