|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Нелюдь
НелюдьАвтор: Faradey
[ принято к публикации 12:17 06-08-2004 | proso | Просмотров: 805]Изменчив как скальный гранит Замкнут как ветер в поле Как взрыв сверхновой он спит Изящество корней сплетенных Грация стаи ворон Крепость листьев сожженных Красота клубня гаргон Он смотрит на нас, хоть глаза его слепы Он слышит все звуки, но не слышим их мы Все наши успехи с ним рядом нелепы Все наши идеи и мысли глупы В его превосходстве младенца улыбка В раскрытых объятиях оскал сатаны Он вечно на месте хоть оно вечно зыбко Он снова остался, а мы все ушли Теги:  -1 
Комментарии
Я знаю, это про Ленина! охуенно одни ёбанаврот вирши на ресурсе..... Это литературный перевод с санскрита одного из стихов про Кришну. Кришнаизм на Литпром.ру ни хуйски. если песня. мрачняк. глухитм вокалом тю бля. Понравилось. Очень даже. Афтор, молодец. За содержание 5, за пунктуацию - неуд. Пиши еще. Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
как грица, пеши исчо афтор.