|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - 48 часов без сна
48 часов без снаАвтор: hawks
[ принято к публикации 23:51 06-08-2004 | Alex | Просмотров: 1478]А я зажат как пальцы в кулаке, И нет весны способной так в ночи, Бутон цветочный оживить во мне. Сахар - как жизнь, на части комья. Глоток. Горечь. Вдох. Привкус. Сладкось. Дыханья. Исчезает реальность. Концептуальность. Забирая с собою счастье. Выползает серая пакость. Ракурс рваный. Фразы официального ритуала. Сфера сознанья. Фантасмогория пребыванья, интеграция или напротив… Доминация утяжеленного флирта ,бравурно-развязный тон мирозданья. Углы квартиры. Мозаика мимов. Постфактум- два острова жизни в единый сводим. Перешеек Ла- Манш….- мистерийно , функционально, и без названья. Решительный побег, сидя в кресле, кульминационным находим. Дым в лёгкие, кофеин, дым, снова дым, и снова глоток, 48 часов без сна, без дум, обновленная ночь, морфология слов. Хронический сплин…и марксистской спирали виток Кто ответит - зачем весна? радуясь, потирая руки. Минор. Кто ответит - зачем нужен тот, негасимых лампад лоток. кто уже четверть века один? амплуа, масок, форм, архитипов комфорт. Только тот, кто действительно ждёт. Ритуал. Ибо время веревки моток. Дым в лёгкие, кофеин. Сигарета. глоток кофеина. Синий с зеленью монитор. 7.02.2004 Теги:  -2 
Комментарии
Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
ваще-то - не хуйня.
б-гагага!
продираца сложно.