|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Умирающая луна)Умирающая луна)Автор: Alelu
[ принято к публикации 13:33 04-03-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 1607]Пошла на убыль… - говорят, к Смерти. Ко мне спокойствие возвращается, с Луной внезапно сбегают черти. И к растущей Луне все попрячутся: все - танцующие из нутра - вот и последние уже задом пятятся, исчезнуть спешат до утра. А эта упрямица так неловко играет на сердце, как на скрипке - В покое меня оставлять не хочет, чертовка, - упрямится, и так гибко изворачивается, когда гоню ее прочь... Неужели до следующей Луны дотерпит? У нее осталась последняя ночь, Не уйдет если, снова вертеп. Теги:  -1 
Комментарии
#0 11:22 05-03-2012Боб - чугунный лоб
Надо же, какая хуета. Не уйдет если, снова вертеп.-как это? значит, опять сплошной разврат...))) значит, мне понравилось не говно нет. не говно. спасиб) Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
