Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Лунная весна![]() Лунная веснаАвтор: Рустам Мне снилась – весна. Та самая, трехгодичной давности. С апрельским талым грязным снегом и необычайно по-летнему теплым солнышком, источающим запахи студенчества.Мои старые остроносые туфли, бодро ступали по говнястому снегу, и не было большей радости, чем по пути отыскать сухие островки тротуара. Я шагал и весело подпевал в унисон весенней капели, не обращая внимания на угрюмых прохожих: У нядзельку параненьку рана параненьку Ўзыйшло сонейка хмарненька сонейка хмарненька Ўзыйшло сонейка над борам сонейка над борам Па-над Селецкім таборам Селецкім таборам… И ведь надо было мне угодить в эту громадную лужу. Я не испугался. Нет. Все произошло настолько быстро, что я едва успел допеть последние два слова куплета. Уйдя с головой под воду, я умер, а может быть просто, потерял сознание, но такое умиротворение нахлынуло на меня, что не описать словами! Оказался я в старом бревенчатом доме, без окон, без мебели, без полов. Да что говорить?! Я оказался в самом центре обычного сруба с единственной дверью, которая виднелась сквозь сумрак передо мной в шагах трех. Кругом стояла мертвецкая тишина. Нерешительно я двинулся к двери и чуть приоткрыл ее. - А, это ты?! Проходи. В сенях стоял невысокий человек, облаченный в двемерские чешуйчатые доспехи светло-коричневого цвета, а на голове его красовался забавный шлем, точно такого же окраса. Я тогда еще подумал: «Он совсем не подходит к этим доспехам. Зачем он его нацепил?!» Забрало шлема, напоминало дуршлаг. Оно было опущено, и поэтому мне так и не удалось разглядеть его лица. А жаль. Я думаю, оно бы того стоило. - Я тут, знаешь ли, совсем один. Наскучило быть одному. Ты вообще представляешь, что такое всегда быть одному? – спросил он меня. Он изучающее рассматривал меня сквозь маленькие дырочки забрала, я это чувствовал, не видел, но чувствовал. Я не решался, что ответить и поэтому многозначительно молчал. - Пойдем со мной, я тебе кое-что покажу. Ты же ведь за этим пришел? — Он поманил меня рукой и скрылся в следующей двери, выходившей на улицу. Я вышел за ним. Темная поверхность пустынной планеты под ногами, безумно красивое звездное небо над головой, местами переливающееся оранжевым и фиолетовым, вот что я увидел, переступив порог бревенчатого дома. На тысячи километров вокруг простиралась абсолютная темная равнина. Сделав пару шагов из под навеса дома, я чуть было не грохнулся от еще более потрясающего зрелища, до этого от меня скрытого. По правую руку от меня, в небе зависала, нет, не Луна, как вы могли бы подумать, а полная – Земля. Она нависала над нами огромным шаром, что казалось, только протяни руку, и можно дотронуться до ее поверхности. - Красиво! – сказал я. Человек стоял чуть поодаль и тоже смотрел на Землю, задрав голову. - Да, — ответил он задумчиво. – В этом что-то есть. Мы стояли так довольно долго. Молчали и любовались Землей. - А знаешь что это такое? – спросил он меня, не отрывая взгляда от неба. - Конечно, знаю. Земля, — гордо ответил я. - Земля, это где сейчас стоим с тобой мы. Я и ты. Мы на Земле. А это… — он указал на небо, – это иллюзия. И я тоже иллюзия. Нас на самом деле – нет. - Что же тогда реальность? – спросил я его. - Реальность, у тебя под ногами. Темная, безжизненная планета. Вот – реальность будущего Земли. Последние слова, он сказал с такой тоской в голосе, что сделалось нехорошо. Он медленно повернулся и понурив голову пошел прочь, ступая по темной равнине безжизненной планеты. Я знал, что на Земле сейчас должна была быть весна. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |