Времена года

Автор: Paranoid Осень. Ранняя осень.

Нет уже того утреннего летнего беспредела, когда каждая тварь норовит, крича тебе в лицо, заявить о своем существовании. Нет уже того ощущения, что завтра будет не менее хороший день, чем сегодня, и все еще можно догнать-наверстать-исправить.

Осень как-то по особенному вторгается в нашу жизнь. Так незаметно и так навязчиво, словно давно забытая любовница в телефонной трубке.

- Привет. Это я. Узнал? (прим. автора. – меня лично такое интро вводит в состояние легкого бешенства. Хуле, единственная и неповторимая, чтоли??)
- хуле. Здравствуй (калейдоскопически меняя картинки – Оля? Маша? Света???).
- как живешь?
- нормально. Чем обязан?

Она излишне откровенно напрашивается к тебе в гости «на чашку чая», и ты, как истинный джентльмен, не можешь ей отказать.

- приезжай, хуле. Только у меня не убрано.

И вот она появляется на пороге твоего дома, как бы невзначай, проникает в квартиру и начинает придирчиво совать свой нос куда ни попадя, пытаясь обнаружить следы пребывания той, другой.

- а у тебя есть кто-нибудь?
- а тебе ли не похуй? – хочется ответить, но, ты, увлеченный мнимыми перспективами ебли, произносишь полушепотом: – да нет, особо никого нет, я всегда ждал тебя, проходи-садись-рассказывай.

И она-таки проходит-садится-рассказывает. О всех своих похождениях, о том, как именно ей не хватало именно тебя все это время. И ты слушаешь ее, и как будто веришь.

...

Осень. Как бы я хотел, чтобы она не возвращалась. Ну а в крайнем случае, если уж вернется, чтобы поскорее наступило лето. Бабье лето.